viernes, diciembre 22, 2006

He vuelto pero no se que escribir.

No se que es peor, si el tiempo que he estado sin escribir, o la ansiedad que me genera la vuelta.
Vaya mes diciembre. Vaya dia el de hoy.

Pondré algo mas.

Volveremos a la calle de los locos.

Estoy leyendo "el angel mas tonto del mundo".

Estuve de viaje de negocios por Madrid, y volvi con aires aventureros, y con mas trabajo en las neuronas. Si la energía mental no los permite y la cultura empresarial de mi compañía también, este año nos comeremos el mercado. Pero la comunión de esto no va a ser sencillo.

Os recomiendo www.casadecanarias.org; por fin el canario tiene un decente hogar de reunión en la capital.

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lunes, diciembre 04, 2006

Los límites no los pones tú.

¿Hasta donde va a llegar papa-estado, para intentar que nos cuidemos y tengamos cuidado con nuestra vida?.

Dentro de poco en la publicidad nos insultarán para espabilarnos. O no. No por una prohibición explícita, sino que al no poder decir tacos en horario diurno, tendrían que dejar de emitir los anuncios. Bueno, capaces son de hacer ambas cafradas, insultarnos en horario diurno. Entonces tendremos a nuestros hijos preguntando porque sale el cráneo abierto de una chica en un anuncio del ministerio del interior, y después no les dejamos jugar al jueguito de turno en la play5 o xbox 720º.

Hay un anuncio, donde una mujer se prepara para viajar por carretera con sus hijos, y habla desde su casa con los padres de ella, los abuelos quiero decir. Les dice -salimos ya-.y que por si acaso no lleguen, ¡¡¡que sepan que han sido uno explendidos abuelos y padres!!!.
¿Pero nos hemos vuelto locos o qué?. ¿Ya no hay límite para la burrez gubernamental?. ¿¿¿¿Vale-tudo????

En primer lugar, nadie habla desde casa cuando va a coger la carretera para ver a alguien: llamas desde el coche con el móvil. Con o sin manos libres. Por que eso si, siguen vendiendo los coches sin manos libres bluetooth integrado. En cambio no venden ningun coche sin cinturón. Debe ser que el estado si está concienciado con lo del cinturón, pero no con lo del movil; este si que va a ser el problema. (Este argumento aunque sea mio, me parece brillante).
Algunos dirán que no todo el mundo tiene móvil; pero es falso. En España ya hay mas móviles operativos que españoles. Con lo cual la posibilidad de que compres un coche con bluetooth integrado, y no lo uses nunca, es la misma de que compres un coche y no uses nunca el cinturón del copiloto: o sea casi nula.

En segundo lugar en vez de planificar en todas y cada una de las escuelas públicas, clases especificas y obligatorias, de autoayuda, sexualidad, integración cultural, drogas, educacion vial, etc.... Lo que hacen es gastarse una millonada en que alguna agencia de publicidad se dedique a crear auncios transgresores, ¡utilizando financiación estatal!. Tócate los cojones. Como si con la publicidad vayan a conseguir que la gente corra menos, o se drogue menos. No se donde han leído,deducido, estudiado, analizado, etc... que prohibiendo y sermoneando la masa cambia sus hábitos.


P.D.: Me da que google, está haciendo campaña contra los que no nos cambiamos a la beta, pues cada vez me va mas lento. Si hay que cambiar que me lo cambien ellos, que yo no se.

domingo, diciembre 03, 2006

Apoética teoría del amor.

Discurría esta tarde sobre una teoría sobre el egoísmo y el amor por uno mismo. Siempre tuve conciencia de que quererse uno mismo antes que a nada o a nadie, es natura; por muy radical que suene. Pero nunca había intentado poner por escrito las disquisiciones sobre este parecer.

Si uno quiere a alguien mas que a uno mismo, no podrá exigir (esperarlo quizás si) esta reciprocidad, pues al fin y a la postre, se está justificando el ponerse nuevamente el primero de la lista.
Esto allana la teoría sobre la postura que para querer a los demás, debe quererse uno mismo primero. Y esto hace que este amor propio deba ser al menos tan fuerte como cualquier otro amor que uno sienta, para así poder amar con libertad.

Llegamos con esta simple y lineal teoría, a que el estado de mayor felicidad es cuando uno puede amar a un puñado (si el grupo es demasiado amplio, se vanaliza el concepto amor) de seres humanos tanto como a uno mismo.

Algunos querrán entender aquí una teoría encubierta sobre el egoísmo. Pero el egoísmo lo definismo como quererse uno mismo exclusivamente. Sin duda una restricción fuerte, pero mas usual de lo que en el texto pudiese parecer.

Por último el estado del alma, donde se quiere a alguien mas que a uno mismo, comienza a rellenar los significados de significantes como esclavitud, vasallaje, etc...

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martes, noviembre 28, 2006

La acción es contraria a la reflexión.

En un ratito de tele de esta noche, Nicole Kidman me ha dejado pensando en que la acción es contraria a la reflexión, en la al menos interesante pellicula la mancha humana.

Las reflexiones, muchas veces escapan de las tareas cotidianas que nos marcamos, y sea quizás en los minutos-ratos, que uno dedica a este blog, cuando reflexiona algo.
Un compañero de trabajo, a veces comenta: voy al baño a mear, y lo pienso. Cietamente llega un momento que las reflexiones se nos tan extrañas, por lo lejanas, que debemos meterlas con calzador en nuestras agendas.
Incluso cuando refelxionamos, mirando al infinito, pensando que para eso tenemos lo de arriba, alguien se nos acerca, y nos pregunta: ¿te pasa algo?. Ahí se mezcla la preocupación, con cierta dosis de envidia, pues el preguntón, piensa: éste está sacando tiempo para pensar.

lunes, noviembre 27, 2006

Los límites de la paternidad. (2ª versión)

Muchas veces los padres hacen tales sacrificios por sus hijos, que merman las capacidades de disfrute de la infancia y juventud de los mismos, al igual que la madurez de los propios padres. Los ahorros para la universidad, para las clases de apoyo y/o de idiomas, para los juguetes de ultima generación, para la ropa de marca, etc... Así las vacaciones, son mas estrechas, los domingos también, incluso el resto del año.

Donde esta el límite del sacrificio. El niño después se convertirá en hombre. Y será un hombre con una carga, con un do de pecho que dar,habida cuenta del nombrado sacrifico. Cuando la supere, comenzará con la aventura y sacrificio de sus hijos.

¿En toda está historia, donde esta la salida?. Donde esta el virtuoso equilibrio, de darle a tus hijos lo que tienes, sin esperar que ellos deban superar los techos y metas marcadas. De ser simplemente quienes quieran ser.

Por otro lado, también tenemos la idea, de que sin metas y objetivos altosa alcanzar, no estamos incentivando todo el potencial que nuestros hijos pueden tener. Y al buscar el utópico objetivo de un mundo mejor, esto es lo que debemos intentar.
Pero al madurar, nos damos cuenta que lo del mundo mejor, está muy dificil. O a lo mejor no. Quiero decir, que lo dificil es un mundo bueno. Claro es esto. Lo del mundo mejor, quizás es factible inculcarlo, pero siempre destacando la gran dificultad del mundo bueno, lo cual para un niño, puede ser un poco extraño de encajar. Es mejorable, pero que sea bueno, eso esta por ver.

Sin duda este es un post bastante espeso. Quizás el mas espeso que he escrito. Mejor así, que sin ser escrito. Ya lo revisaré/mejoraré, pero al menos la idea esta aquí. Y aunque lo he revisado y reescrito, sigue estando espeso. Hay que seguir dandole. si.

martes, noviembre 21, 2006

17 caminos.

EL otro día me acosté pensando en la energía necesaria para criar a este blog, y no me preguntéis porqué soñé con un extraño relato que se dividía en 17 caminos.

El primer camino era completado por un hombre que llegaba a la cima de una montaña ayudado de unos palos de esquí.

El segundo camino lo recorría una vieja majadera que contaba siempre el mismo cuento. Hace muchos años que nadie le pregunta nada, por lo que mete poca baza.

El tercer camino lo estaba pintando Robbin Williams, con una pintura que un actor americano llamado algo así como Buba, le daba con cierto aire de misterio.

El cuarto camino lo estaba destrozando la obra de un tranvía, en una ciudad donde después de varias décadas de desmantelar las viejas traviesas , algún polítiquillo de turno pensó que cualquier tiempo pasado fue mejor.

El quinto camino era largo. Cuando hacía frío no había nadie, ni las sombras de las casonas que lo intentaban arropar. Pero en verano, ¡ah, en verano!, hasta de noche había gente besándose.

El sexto camino esta lleno de heroinomanos riendo, sin dientes y con poco pelo. Rien por que creen que la calle de los locos esta al final de sus caminatas. Así con un poco de caballo y algo más de suerte, llegarán allí y se les pasara el mono.

El septimo camino adolece de cal en las paredes de las casas de tres alturas que lo delimitan. La fina arena que lo cubre, es la mezcla de esta perdida cal, y las cenizas de la gente que lo caminaba. Gajes de la guerra.

El octavo camino son unas leves pisadas de unos niños, que corriendo através de un trigal han creado lo que muchos se empeñan en destruir: un futuro mejor.

El noveno camino son las huellas de un hombre en la mojada arena de una playa. Éstas surgen del mar por donde continua el camino que llega a una extrañada selva. Antes poblada por hombres perseguidos. Hoy deshumanizada. Hoy mas selva.

El décimo camino es de tierra y piedras irregularmente mezcladas. El firme no es muy bueno y cuenta con un par de badenes que dificultan el paso de vehículos bajos, como los deportivos. En el se encuentra una puerta verde, que cualquier viajero, aun el poco avezado, encontrará con un cartel a su izquierda que reza "SOMOSEIS". Detrás de la puerta hay un trocito de vida de casi todas las personas por las que he sentido cariño.

El duodécimo camino es un camino largo, mucho mas de lo que lo era el quinto. A sus lados hay llanos extensísimos de amarillos girasoles por el este, y de verdes olivares por poniente. Las carretas en feria suelen inundarlo de manzanilla, jamón y cigarrillos. Suelo pensar en él, cuando añoro los tiempos de juventud.

El décimotercer camino es el que va de la casa de Daniel el Mochuelo a la de su amigo Roque el Moñigo. Este camino lo han recorrido millones de lectores. Aún así sigue lustroso y moderno.

El décimocuarto camino es el que recorre mi hijo cuando sale a su paseo matinal, observando el mundo con 83 cm de estatura y unos ojos que podrían llenar mil rostros. Este camino es al que mas envidia le tengo pues cuando yo lo miro, no es el mismo. Cuando yo lo miro esta dibujado con gruesos trazos adultos, casi sin colores, y sin duda con todas aquellas cosas que creemos conocer. En cambio cuando él lo mira se llena de colores de matices cambiantes, con un montón de novedades y sin duda con miles de pequeños objetos tendidos en él, que yo no veo.

El décimoquinto camino es el que nos gustaría recorrer todos los lunes, cuando levantados de otro fin de semana, intentamos insuflarnos de lo que algunos llaman "alegría de vivir" y yo denomino " el coraje del héroe del siglo XXI".

El décimosexto camino es el que recorremos todos los lunes, lleno de caras conocidamente extrañas, y de adultas sensaciones de responsabilidad. En esos momentos en que el coraje del héroe del siglo XXI, se ha convertido en el tercer bostezo inocente de una nueva semana.

El décimoséptimo camino será el que recorran los ojos de alguien por una pantalla, al leer las letras escritas por un extrañado hombre, con un teclado negro.

miércoles, noviembre 15, 2006

Crear.

Me di de alta en este blog, despues de que un buen amigo me animara a ello. En este tiempo según muestra el contador de visitas he recibido mas de mil, lo cual me ha hecho pensar en la creación. Al entrar hoy, en este universo que cae bajo mis dedos, he ido a pinchar en el botón crear, y he pensado -¡vaya, crear, esta palabra debe tener un significado potente!-.
Al pensar en ella, me recorre una sensación de cierta complicidad conmigo mismo, a la vez que una cierta lejanía y extrañeza, cuando noto que un cierto trance se apodera de mi y las ideas nacen como ya he dicho, de las yemas de mis dedos.

Pues si, la palabra crear es muy potente, según los que fijan , limpian y dan esplendor a nuestra lengua, viene a significar:

1. Producir algo de la nada.
2. Establecer, fundar, introducir por vez primera algo; hacerlo nacer o darle vida, en sentido figurado.
3. Instituir un nuevo empleo o dignidad.
4. Hacer, por elección o nombramiento, a alguien lo que antes no era. Usado especialmente referido a dignidades muy elevadas, por lo común eclesiásticas y vitalicias.
5. Criar .

Analizando con cierta prisma trascendental su significado, vemos que su origen esta el sempiterno latin; creāre.
El origen del verbo criar es tambien creāre.

Por tanto a partir de ahora cuando vuelva a pinchar este botón, pensaré que ya estamos criando este blog, que vosotros y yo, hemos creado unos meses atrás.
Es por esto, porque comienza su cría, porque hemos dejado atrás el establecimiento por pimera vez, y la producción desde de la nada, que las palabras intentan llegar a mis dedos, y en busca de su nueva estructura, no consiguen salir.
Pero están ahí.

Solo me queda para terminar este post, discrepar con la RAE. Crear no es dar vida en sentido figurado, como termina la segunda acepción. Crear es dar vida. Por que si no, que hacemos nosotros escribiendo y leyendo este blog, sino vivir.


Y el escritor salvajemente apesadumbrado
bajó por las sombras de su contorno ideal
y soplando hacia poniente las velas de la muerte
volvió a reescribir su vida, esta vez como ganador.

HellyLindon

sábado, noviembre 11, 2006

Una atrevida, pero digna invitación.

Hay veces que uno disfruta de determinadas cosas con deleite solidario. Me refiero cuando uno paladea por ejemplo, una buena película o un buen libro y quiere compartirlo con amigos y cercanos. Sucede tambien con los buenos vinos y como no, con las buenas recetas.
Cuando uno se enamora tambien sucede. En cuanto puedes muestras la causa de tu desazón, mirándola y presentándola a propios y extraños.

Las nuevas tecnologías nos permiten disfrutar en ciertas ocasiones de algunos de estos momentos solidarios. Copias el anécdota o el chiste gracioso y se lo mandas por email a los compañeros de tu departamento para reirte despues con ellos en el cafe, o a la salida de la jornada.

En esta ocasión quiero compartir con todos los visitantes de esta humilde morada, el nacimiento de un nuevo blog. Es para mi un placer poder comprobar que por fin almafuerte ha estrenado su espacio en la red. Os pido además abusando de vuestra generosidad que le comentéis algo en su primer post, para que reciba el necesario apoyo de los mismos.


Gracias

domingo, noviembre 05, 2006

... y amigos también.

Claro, que la amistad es algo complejo, muy complejo. Me gustan a mi los amigos. Me jacté siempre de cuidar a mis amigos, aunque quizás lleve un tiempo mas descuidado.

¿Debo esperar por ello perderlos?. Quizás solo suceda lo natural, que se queden solo unos cuantos. Lástima de oportunidades.

Siempre pensé que las personas cambian y que eso puede llevar a que la amistad se pierda. Pero con el paso de los años me he dado cuenta que no es así. La gente cambia, nostros cambiamos todos cambian.
Lo unico que sucede es que unos amigos permanecen y están,
otros se van y están
y otros simplemente se los lleva el viento.


De cualquier manera el viento sopla.... (Freddie Mecury)

martes, octubre 31, 2006

Otro fin de año.

Hace años, no demasiados pero si unos quince, las fechas del año sobre las que nos movemos ahora, suponían una segunda primavera; de hecho una primavera fría.
Las clases habían comenzado, ya habíamos detectado nuevas caras, nuevos asuntos, nuevos garitos, y también las caras de siempre, los asuntos de siempre, y como no, los garitos de siempre.
Atrás quedaban las repescas de septiembre, las historias veraniegas, las largas conversaciones con los amigos, en noches sofocantes, y las acampadas. Volvíamos al ritmo del "ejercicio del aprendizaje".

Hoy en día en esta época del año, preparamos el cierre del ejercicio ecónomico. Atrás quedaron los planes de acción comenzados en Enero, las campañas comerciales que nos ayudarían a cumplir el presupuesto, los cambios en las aplicaciones informáticas que nos ayudarían a controlar mejor el negocio, y estamos inmerso en el rallie de los dos úiltimos meses. Dos últimos meses, donde ya está todo dicho, donde por mucho que te esfuerzes la foto ya está en el revelado y no va a cambiar. Pero donde todo el mundo está frenético, porque aun creen que la foto se puede retocar.
Están tan locos, que dejan de leer Lolita, dejan de escribir en sus blogs y aun peor: los días de fiesta como mañana dedican varias horas a inaugurar ferias y congresos.

Lo único que tienen en común aquellos años y los de ahora, es su duración.
!! Pero chico, que cambio de ritmo ¡¡.

martes, octubre 24, 2006

Lolita.

Debo recomendar Lolita. Estoy leyéndolo hace unos días, y merece toda mi admiración, la calidad con que escrbía Vladimir Nabokov.
Parece que una de las cosas que mas le dolió, al abandonar su tierra, y llegar a EEUU tras vivir en almemania, fue abandonar "su rica y dócil lengua rusa, por una variedad de segundo nivel del inglés". Aún así escribió un novelón. ¿Como lo hubiera hecho en ruso?.

No conozco su obra, a parte de esta que leo. Pero por lo poco que he visto por ahía debe haber alguna novela mas muy buena.

Leedla, superad los tabúes que os puedan hacer repudiar el argumento, pues la novela lo merece.

Lolita, luz de vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.

¡¡Magnífico!!.

miércoles, octubre 18, 2006

La noche fértil.

Una vez, en un país cercano, pero escondido, había varios escritores. Hablaremos de uno de ellos.

Por las noches se agolpaba delante de un teclado magnífico de teclas hechas con nácar, que desprendían no solo un brillo encantador, sino un sonido característico. Este sonido lo desprendían al ser pulsadas, no de modo espontáneo.

Este escritor solía contar por las mañanas y por las tardes unas magníficas historias de atracos, de princesas, de marineros, de nómadas en grupo, de cazadores de mariposas, de escaladores de rascacielos, así de manera natural. Todos sabían que contaba estas historias, y era conocido por ello. Lo de escritor no lo sabía nadie.

Por las noches se sentaba delante de un teclado de teclas hechas de nácar, y a pesar de su brillo encantador, no desprendían ningún sonido.

Una tarde cuando se retiraba de contar sus historias del bar de la plaza, un crío se le acercó. Era un chavalillo que el escritor no conocía. Pudo comprobar, por lo que le conto el niño, que era nieto del dueño de la librería, que vivía en otra comarca junto a sus padres, y que había venido a pasar unos días. El niño también le explicó que le habían encantado sus historias.
El escritor, se quedó perplejo. Nunca antes nadie le había dicho eso.

Esa noche el teclado sonó como una auténtica orquesta en manos de un genio. Escribió, y escribió, y no paró de escribir.

Nunca mas se supo de aquel contador de historias, que algunos decían que intentaba escribir.

La leyenda cuenta que cuando alguien se pone delante de un teclado y no encuentra nada que contar, el desaparecido escritor se agolpa delante de un magnífico teclado hecho de nácar. Y de el salen sonidos tales que de alguna manera poco trascendente llegan al escritor sin historia y le hacen pulsar sus teclas buscando ese sonido encantador.

Hoy ha querido que os cuente su historia.

La calle de los locos.

Existe una calle donde solo van los locos. Pero exclusivamente van a dormir. Allí se agolpan unos encima de otros, o no, buscando pegar una simle cabezada para olvidar las locuras del día.
No es necesario dormir mucho tiempo, todo depende de las locuras cometidas.

Como no hay nadie que vigile, y los unicos que están son ellos, a ninguno le da mal rollo que lo vean entrando o saliendo de la calle.
Todo el mundo supone que es una calle más, pero nadie la transita, nadie vive en ella, nadie la recuerda ni la añora. Así cuando ves a alguien saliendo de esa calle, no sabes que está loco, ni nada por el estilo pues supones que es una calle mas. Bueno claro, siempre que tu no seas uno de ellos. Pero no, si estas leyendo esto no puedes serlo, pues los locos solo leen escritos realizados por elos mismos. Así son.

Despues existen los manicomios, pero aqui solo llevan a las personas que habiendo encontrado otro modo de vivir, no son entendidos.

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La galería continúa.

Sigo actualizando la galería en sus respectivos links.

Torcuato.

Miranda.

martes, octubre 17, 2006

Galería. 02. Miranda Robledo. (ampliado1).

La inexactitud de lo que Miranda puede darnos a entender de su personalidad, es tan clara, como la imagen que nos queda de ella cuando la vemos pasar.
Su andar inseguro contrasta con esa mirada directa a los ojos, y esa voz fuerte para una mujer, y femenina para un hombre. Su pelo castaño, y sus ojos azules, no se hacen mala compañía. Queda un recuerdo duradero, pero no por atractivo, sino por original. Algunos creen que es inovlidable, los pocos, los muchos simplemente saben quien es. Miranda, la peluquera.

Llegó hace unos años de la capital, y ya hace seis que abrió la peluquería. Justo en medio de la calle grande.
Don Berto, el farmaceutico, se quedó medio afilado, al enterarse de que alguien del mismo Madrid iba a abrir un negocio en la calle grande. Incluso en su fuero interno intentaba no saludarla cordialmente, algo que su cara le impedía, pues llevaba muchos años poniendola buena al mal tiempo, y claro ante aquella mujer pues "mas que mas". Cuando colgó el cartel de peluquería ese hombre salió de la farmacia, tras colgar el cartel de vuelvo en un momento, y se dirijió hacia el nuevo local, y le dió un gran abrazo, la besó dos veces, y le dijo: -espero que brindemos con este whisky que reservo hace años para una ocasión especial, cuando inaugures tu peluquería-.
Miranda, con su original composición facial, le miró, y le contestó: -Berto, serás el primero en enterarte-. A él le gustó que le tuteara.

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Con el tiempo, Berto se dió cuenta que su alegría por no ser desbancado como el personaje mas relevante del pueblo, fue pasajera. Pero en realidad no lo importó, pues Miranda, había cautivado a todos.

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El viento ondea su pelo castaño, que brillando bajo el sol, parece rubio. Su palida cara, con el sol torna sobre el color de las natillas. Y eso la compone para recoger bajo su fina nariz, una boca de jugosos labios. Dos gusanos de seda, los habia bautizado Elias, años atrás, cuando ambos se miraban con el desconcierto de ser primos. Su despejada frente dejaba descansar unas estrechas cejas, que cubrían a modo de sabios trazos de genio, sus ojos azules . Esos ojos que tanto habían dado que hablar siempre, y que ella intentaba esconder a los desconocidos, con gafas de todo tipo. Y aquella cicatriz, que le caía como una lágrima por la mejilla, perfectamente cosida a su cara y a su alma, casi impercetible, pero presente.

Mi fortuna.

Afortunadamente no todos los días son iguales.
Afortunadamente no todas las noches son iguales.
Afortunadamente la monotonía esta de viaje.
Afortunadamente, me levanto y no estoy solo; y miro a mi alrededor y crecemos.
Afortunadamente me siento aquí, y las teclas se mueven y crean algo. Y ese algo, tiene un fin, y ese fin, ¡ah, ese fin!.

Afortunadamente,
los miedos se van,
las sombras se iluminan,
los pájaros descansan,
las olas se relajan,
los resplandores se disipan,
las montañas se esconden,
los bodegones se marchitan,
la sonrisa permanece,
y el amor evoluciona.

Afortunamente tu te quedas, y eso me gusta; sobre todo porque seguramente no sea la Fortuna la que hace que todo lo anterior suceda. Sino seas Tú.

miércoles, octubre 11, 2006

Galería. 01. Torcuato Rodríguez.(ampliado2)

El Sr. Rodríguez se suele levantar temprano; pero temprano temprano. Tras afeitarse con brocha, jabón y cuchilla wilkinson de tornillo, se prepara un café y se sienta en el suelo de la cocina, -para que el frío de la losa me ayude a despertar-. Cuando el café comienza a humear, se acerca para percibir ese primer olor. Con la tapa abierta, le encanta que esas primeras gotas de cafe le tuesten el bigote, aunque lo que suele suceder es que le abrasan un párpado, pero eso queda dentro de los riesgos que corre uno para mantener vivas sus manías. Y de manías Torcuato sabe un poco.

Su abuelo ya era un gran maniatico. No podía por ejemplo, dar un número impar de pasos al levantarse por la mañana para ir a orinar. De hecho cuando orinaba de noche solía, despertar a la abuela de Torcuato. No por el ruido de sus pasos, sino por que debía señalar en voz alta el número de pasos que daba para ir al baño. Al estar medio dormido en la madrugada, corría el peligro de perder la cuenta, y eso le podía quitar el sueño por completo, con lo que comenzaría a dar vueltas en la cama. Y eso no podía ser. La abuela Torcuata, no podía dormir si el abuelo daba vueltas en la cama. Ambos despiertos en la madrugada terminaban la mayoría de las noches, y así charlaban de sus asuntos. Eso en cambio les encantaba. Otra manía.

Torcuato trabaja en correos, comenzando su jornada diaria a las siete y media , aunque el antes de las seis ya sale de casa. Le encanta pasear por la ciudad aún dormida, mientras el día se adueña de la noche. Su trayecto nunca es el mismo, y así llega , días a las siete, días a las ocho menos cuarto, pero nunca con retraso. Como suele decir -en una sociedad como esta, la unica libertad que nos queda, es elegir el trayecto al trabajo-. Cada vez que dice esto, recuerda que en sus tiempos mozos no debía inventar trayectos, pues siempre regresaba de casa de algún ligue.

Al bajar hacia la calle, el ritual del ascensor es sagrado. En él, en su inmenso espejo, se suele mirar el rostro, de frente y de perfil. Su perfecta sonrisa, sus grandes y verdes ojos, y su extraordinaria y felina cabellera. Su mirada, todavía tiene esa ángulo soñador que atrae a propios y estraños. Y su secreto, su mejor arma, cientos de veces utilizada es puesta a prueba una vez mas.
-Buenos días señorita, que guapa la encuentro esta mañana. Aunque le parezca un atrevimiento, mejora usted el precioso día que hoy ha amanecido. Buenos días-. Le dice relajadamente al espejo. Su encantadora voz, su trabajada dicción, y la sonrisa en los ojos, es lo que le ha convertido en el hombre que es. Un caballero.

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Muchos años antes no le hubiera gustado pensar eso de él. Caballero sonaba demasiado altivo. Él, aunque tímido en las distancias largas, era un ávido aventurero de las distancias cortas. Primero en sus años mozos, depués de estudiante , y en sus años de trabajador incansable, gustaba de frecuentar todo tipo de mujeres, cortejarlas, y mimarlas sin llegar a sentir nada mas por ellas. Nunca ninguna le entendió.
Una vez le dijeron, los genios son unos incomprendidos, pero no todos los incomprendidos son genios. La incompresión, lo convirtió en un donjuan. Buscaba el amor, pero no lo encontraba, y mientras ellas aparecían, se perdían, iban, venían, se quedaban, las largaba, las lloraba, las buscaba, ninguna , ni solo una, le entendió.
Quizás Wertri si, pero nunca se lo dijo. Wertri, recordada fugazmente en sus paseos matutinos, era un caso especial, pero tan especial que no solía reparar conscientemente en recordarla.

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Sonó el telefono interno. Carla su secretaria le comunicaba que la reunión tan esperada se tenía que aplazar.
A el no le gustaba aplazar lo importante, era valiente, por lo menos para esas cosas. Estaban a punto de comunicarle el tan anhelado ascenso, no había oportunidad ya para seguir mejorando el proyecto que le había tenido sumido los ultimos siete años. La logística de correos, con el presupuesto y los recursos humanos que contaba ya no era mejorable. Había pedido cambiar de aires, otro reto, puesto que todavía era joven, necesitaba que su cabeza volviera e ebullir,con ideas y energías para poner en practica.

Carla entró sin avisar en medio de sus pensamientos. -Torcuato, han dejado esto para tí-. le dijo sin mirarle a los ojos. -Vino Gustavo Pérez solo... y dejo esto-.
-¿Sólo?-, preguntó el Sr. Rodríguez, Torcuato Rodríguez, Torcuato, Torc, pues sus amigos le llamaban Torc.
A partir de aquella carta en aquel lugar solo le quedaban amigos. A pesar de sus manías había sabido cultivarse la simpatía de todos sus subordinados. El los llamó siempre compañeros. Un caballero, ya sabemos.

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martes, octubre 10, 2006

Galería de personajes.

Parece ser que una de las recomendaciones iniciales que se le da a toda persona que quiera escribir, es que coja la rutina de hacerlo a diario. Esto ciertamente es complicado, si uno no tiene ningun proyecto en curso, por lo que ponerme aqui todos los días a darle a la tecla produciendo, se hace algo cuesta arriba; ahora entiendo porque es recomendable, hay que forzarse a escribir.

A parte de recuperar alguna cosa que debo tener por ahí perdida, entre cajones y cajas, lo que voy a construir como primer proyecto es una galería de personajes. No se como me ha dado por ahí pero parece interesante, y a la vez infinito en su proposito inicial. He pensado también que podíaa alimentar mejor el proyecto, si me preguntáseis cosas sobre los personajes que cree y así enriquecerlos. Quizás salga de aquí algun relato entre los personajes que construya, y por que no decirlo, que construyamos.

Quizás con el tiempo pueda crear un blog específico de estos personajes, pero tiempo al tiempo, que los proyectos, proyectos son.

Ayer intenté comenzar, pero la espesura de mi mente tras profundizar durante un buen rato en el go, estaba cercana a la de la selva amazonas. Las neuronas no se veían unas a otras de la cantidad de niebla que había entre ellas. La sinopsis neuronal se hacía complicada, y el sueño pidió paso a una hora ya avanzada sin poder iniciar esta galería.

Quizás hoy cuelgue el primero de ellos. Cuento con vosotros para que me ayudeis a construirlo con vuestras preguntas.

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lunes, octubre 09, 2006

Atrapado con el go.

Hace como un mes os conte algo de un juego chino (go) que habia descubierto. Pues me he enganchado. Ahora estoy a la caza de algún tablero molón. Esto hace que mis neuronas se hayan dedicado casi exclusivamente a leer un libro del tema que ha llegado a mis manos.

No os puedo decir que sea sencillo aprender, pues no lo es. Las reglas básicas las pillas enseguida, pero avanzar un poco es complicado. Con el ordenador no paso del 16 kyu, que es una especie de nivel, y eso en un tablero de 9 x 9. No he encontrado nigun programa gratuito de tablero 19 x 19 para jugar contra la máquina. Al parecer, el ajedrez se ha conseguido programar, de hecho ya gana al ser humano. Pero con el Go no se ha conseguido programar nada que llegue al nivel de los profesionales.

Dejo la página aqui de la asociación española de go, que es donde ahora estoy centrando mi atención.

viernes, octubre 06, 2006

Matematica creativamente definitiva.

Al final de la jornada de hoy, un compañero me ha trasladado un par de chistes, que por su originalidad e ironía, resumen el mejor humor en pocas imágenes.
Sano es pensar que sus inconscientes autores, ya son personas de provecho. Las comentaré brevemente, para dramatizar el momento.

El alumno Peter, se enfrenta a un complejo, problema donde se le pide que desarrolle una expresión; en inglés desarrollar es facilmente confundible, con expandir como podemos comprobar, la expresion se expande,y expande ad infinitum.




Los números racionales siempre supusieron un quebradero de cabeza, mas aún aquellos de infinitos decimales por no poderse expresar fácilmente; este genial estudiante acaba de una manera tan sencilla como radical con el problema.




Y que decir de pitágoras, tan conocido por su triángulo. Encontrar la x, era mucho mas fácil que lo que el pensó.






Pasamos ahora a ver dos de las mejores soluciones creativas, de la matemática moderna.



Esta es conocida, como la solución del diablo.


Y esta es conocida, como la posición horizontal.














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El reloj parado.

El otro día asistí a una de esas conferencias de obligado cumplimiento por relaciones laborales. Estuve a punto de ausentarme en la primera media hora de la misma, pues ciertamente me trago unas cuantas al año y muchas veces sin interés.

El ponente logró cautivar mi atención, pues con su larga experiencia laboral, siempre podía motivar alguna reflexión interesante; modestia aparte, fueron estas las productivas, mas que los contenidos por él vertidos, pero dejemosle también al individuo sus quince minutos (aqui palabras ) de gloria.

La charla era sobre liderazgo, y claro el tema trae cola, que si la motivación, que si el equipo, que si los valores, tema controvertido como manido, a la vez que interesante e importante.

En medio de la charla, hablando sobre la utilidad de las herramientas y aplicaciones en as empresas, dijo lo siguiente: -... y como dijo alguien, un reloj parado, al menos da las horas dos veces al día-. Y ahí me revolví.

Como que alguién dijo. Un ponente no puede decir eso cuando esta atiborrando a la masa de ejemplos ilustrativos, de anécdotas enriquecedoras, que harán que ésta no olvide lo esencial. Cuando vanalizas lo importente, cuando pasas por encima de algo como esto, como voy a darle importancia a lo que tú estas diciendo. Si hay alguien que dijo que un reloj parado al menos da la hora dos veces al día, ese tipo o tipa ha pensado un huevo, tiene capacida irónica, y el humor es tan afilado que a lo largo de décadas, incluso alguien osa creer, que fue un alguien.
Señor ponente, que busca grupos despistados para entregar charlas enlatadas, ese alguien era ni mas ni menos que el unico e inigualable Charles Lutwidge Dodgson, mas conocido como Lewis Carroll. Creador, entre otros personajes, del ! sombrerero loco¡. Uno de los compañeros de Alicia tras la madriguera, y el espejo, y uno de los personajes mas entrañables y mas actuales de la literatura engañosamente infantil: ¡alguien que siempre tiene mucha prisa!.

Rompo aqui una lanza por todos aquellos ponentes que enriquecen sus conferencias con citas trabajadas y consecuentes, y pido un pedo hecho con la lengua para todos aquellos que salpican las mismas, con citas sobretraídas, para vestir las horas y los minutos de tediosas sedas de colores.

-Pero en la clase de música tengo que marcar el tiempo con
palmadas.
–¡Ah, eso lo explica todo! –dijo el Sombrerero–. El Tiempo
no tolera que le den palmadas. En cambio, si estuvieras en buenas
relaciones con él, haría todo lo que tú quisieras con el reloj.
Por ejemplo, supón que son las nueve de la mañana, justo la
hora de empezar las clases, pues no tendrías más que susurrarle
al Tiempo tu deseo y el Tiempo, en un abrir y cerrar de ojos,
haría girar las agujas de tu reloj. ¡La una y media! ¡Hora de comer!
(«¡Cómo me gustaría que lo fuera ahora!», se dijo la Liebre
de Marzo para sí en un susurro).
–Sería estupendo, desde luego –admitió Alicia, pensativa–.
Pero entonces todavía no tendría hambre, ¿no le parece?
–Quizá no tuvieras hambre al principio –dijo el Sombrerero–.
Pero es que podrías hacer que siguiera siendo la una y media
todo el rato que tú quisieras.


Alicia en el país de las maravillas.

Simplemente genial, no creen. Como para simplemente recordar de él un simple, "alguien dijo..."

lunes, octubre 02, 2006

Puequeños grandes recuerdos.

Llevaba unos meses con una idea rondando mi cabeza acerca de un juego que en mi infancia, y ya algo mas talludito solía practicar. Pero no lo encontraba. A partir de esto, me comenzé a fijar en los críos del edificio donde vivo: ninguno lleva trompo, yo-yo, tirachinas hecho con gollete de botella de plástico y globo, cerbatana con el plastico de un bic "cristal", ni mis tan añorados "boliches" (aunque muchos los conoceis por canicas).

Hoy he encontrado en una tienda los preciados boliches. Son mas pequeños que los que recuerdo, y no contiene aquellas preciosas palomillas de colores que daban nombre a las famosas "palometas".
Mi hermano y yo ganamos muchos boliches de pequeños, teníamos una puntería endiablada, aunque es cierto que el mas que yo. Cuando lea esto sabrá que le estoy esperando para una larga batalla. Hoy nos hemos visto pero todavía no los había comprado.

El propósito de mi compra va mas allá del duelo por todo lo alto con mi hermano, y quizás con mi padre, el nos enseñó a tirar. Mi objetivo es, a través de mi sobrino, introducir en su circulo de amigos el sano vicio de los boliches. Y así generar una "moda" como las llamábamos de pequeños. Nos preguntábamos entonces, de donde salían aquellas modas, una epoca el yo-yo, otra el trompo (o peonza), etc... Pues esta vez a lo mejor en algun remoto y pequeño lugar los boliches vuelven a encandilar la mirada de un pibe.

Y siguiendo con los recuerdos, recuerdo que cuando visitábamos a mis primos en Madrid, los tipos y sus colegas eran unos auténticos mantas. Pero lo mas curioso de todo es que las reglas que utilizaban eran completamente diferentes a las nuestras. Por lo que he pensado plasmar aqui las que recuerdo, y el que pase por aquí que escriba lo que recuerde. Quizás podamos recopilar un interesante muestrario de reglas de boliches.

El juego estándar.
Pueden jugar todos los que quieran a la vez, aunque quizás con mas de cuatro o cinco se hace un poco peñazo, pero no hay problema de nº de jugadores.
El terreno mejor para esto es la arena. No arena de playa, sino arena de parque, con sus hojas secas, sus piedrecillas, etc..
Comienzan todos los jugadores, colocando su boliche en una zona lo suficientemente apartada de los demas como para que el juego tenga amplitud y permita tiros de acercamiento. A esto se le llama plantarse. Es decir cuando juegan dos, lo tipico es decirle al otro con tono de Clint Eastwood -plántate- intentando generar en la voz cierta seguridad de jugador experimentado, y comenzando ya la guerra psicológica, tan importante en todo duelo.
Tras plantarse, los jugadores lanzan por turnos acercándose a cierta distancia tal, que permita siempre estar lo sufcientemente lejos como para no recibir un impacto en la siguiente tirada.
A todo esto en el terreno debe haber cierto numero de agujeros que previamente se han identificado al inicio de la partida, como "gongos". El gongo permite al jugador que cae dentro tirar desde él nuevamente, en el mismo turno. Claro el gongo hace que la partida sea mucho mas abierta.
El juego continúa hasta que algún jugador recibe un impacto de un boliche de otro jugador. Este impacto, tan dulce para el ejecutor, y tan dramático como doloroso para el receptor, recibe el fabuloso y sonoro nombre de "chis". Ahi no queda todo; el jugador que ejecuta el tiro y consigue el chis, no se queda simplemente vanagloriado por el jugoso sonido, sino que se le permite espetar la siguiente frase mágica, que genera la posterior deuda de un boliche: chis, caga. "Cagar" en el argot, es pagar un boliche.
Normalmente no se caga el boliche con el que se juega pues suelen ser preciadas armas de batalla, con las que se ejecutan precisos movimientos. Esto se debe a una variedad de cualidades que se le otorgan a determinadas piezas. Unas veces sus colores especiales, otras veces la perfección de sus arañazos contra cualquier pared, para asegurar el agarre en el momento del lanzamiento, o simplemente, por llevar con el jugador un cierto tiempo.
Tras el chis en una partida de dos jugadores, el asunto ha terminado, vovliéndose a plantar ambos jugadores para comenzar de nuevo. En una partida de varios jugadores, el que recibe el chis se planta a cierta distancia si quiere seguir jugando o abandona. Es decir que entre varios solo se planta el que recibe el chis.
A todo esto, el juego ya nos muestra un cierto colorido. Pero faltan los matices, que harán de el todo un Renoir.
Al principio de una partida se suele exclamar cierta frase de origen desconocido. El no reproducirla por despiste de todos los jugadores permite ciertas licencias a los "listillos" y mas veteranos jugadores. Esta misteriosa frase es: Se avisan las siete reglas y el escape. Nadie conoce cuales son estas siete reglas, pero todo el mundo conoce que el no nombrar la frase permite al jugador que esta a punto de recibir un chis, decir y hacer lo siguiente. Cogiendo su boliche del suelo, decir -no se han avisado las siete reglas y el escape-, lo cual resulta en que escapa impunemente de un chis seguro. Esto obviamente no ocurre entre jugadores veteranos que ya se conocen entre si, pero si entre contrincantes desconocidos, simpre en terrenos neutros como patios de colegio o parques. En terrenos privativos, como jardines de calles, o plazas de barrio, los forasteros deben estar avezados en conocer las reglas locales, que siempre surgen paulatinamente, a medida que el forastero va machacando a los locales.

Otro matiz a tener en cuenta, es que no todos los boliches tienen el mismo valor.

La palometa, boliche mas abundante, cotiza siempre a un chis. Es posible en ocasiones que algunos con la palomilla azul celeste, muy escasos cotize al doble. Dos chis también para algunas palometas con alguna falla en la palomilla, que las hace diferentes.
En cierta época se puso de moda los venezolanos. Boliches no transparentes, que parecían bañados en leche y con colores vivos. Estos se podían encontrar desde dos o tres chis, hasta los siete u ocho.
En otros tiempos escaseaban las bacotas. Estas eran boliches de mayor tamaño, y solían tener casi siempre aspectos de venezolano gigante. Se establecía un estandar de cinco chis.
Hubo tiempos de las pimpitas, cotizadísimas piezas por ser de menor tamaño, y ciertamente escasas cuando no eran blancas. Estas pimpitas, solían venir en los difusores de las botellas de bebida. A saber como se encontró la primera. Estas no pasaban de tres o cuatro chis.
Los valores mas altos los alcanzaban los extraños venezolanos de varios colores, y como no las piezas utilizadas como arma de juego, por los jugadores mas adiestrados.

Otros detalles que adornan el entorno del juego, eran las famos saquitas, donde se portaban las piezas. Estas, eran de un variadísimo tipo de materiales, aunque normalmente de tela. Los mas chic, llevaban sus iniciales zurcidas en ellas, y los veteranos, no solían llevarlas pues no soláin tener que pagar grandes cantidades de boliches, pues sus partidas solían ser los altos duelos.

La fuente.
Esta modalidad se puso de moda muchos años después del anterior, y seguramente ahora podemos entender que fue fruto de una abundancia de boliches en los entornos de su aparición. Esta modalidad generó un fuerte cambio de mano de grandes cantidades de boliches, que como podremos ver iban estrechamente ligadas al azar. Sobra decir que esta modalidad agotó el juego del boliche.

Las reglas son muy básicas. Localizado un pretil en una acera donde no transiten vehículos por la calzada, se establece los siguiente. Cada jugador deja caer por turnos, un boliche por el pretil, el cual rodará por el asfalto realizando una trayectoria a todas luces aleatoria. No hay que impulsar el boliche sino dejarlo deslizar.
El primer jugador que golpee otro boliche se lleva todos los que se encuentren en el asfalto. En cada turno, a mayor numero de boliches habidos mayores probabilidades de darle a otro, con lo cual la experiencia decía que: dependiendo de la orografía del asfalto, y de la altura del pretil, había un numero de boliches, que colmaban el modelo, por lo que parte fundamental del juego era el sorteo de la posición en que se lanzaba. Aqui se demuestra que lo que confundimos con azar, es realmente caos.

A ver si encontramos otras formas de jugar. Recuerdo la que jugaban en Madrid vagamente, y he encontrado algo por la red de reglas de otros sitios, pero parece mas reconfortante, que alguien las escriba aqui de primera mano, con sus detalles, con sus recuerdos, con sus nostalgias.

domingo, octubre 01, 2006

Desiderata. Anónimo del siglo XVI.

Camina plácido entre el ruido y la prisa y piensa cuanta Paz se puede encontrar en el silencio. Tanto como te sea posible y sin rendirte, mantén buena relación con todas las personas.
Di tu verdad tranquila y claramente; escucha a los otros, incluso al simple y al ignorante, ellos también tienen su historia.

Evita a las personas ruidosas y agresivas, pues ellas son una ofensa para el espíritu. Si te comparas con otros, te volverás vanidoso y amargado; siempre habrá quien sea más y quien sea menos que tú. Disfruta con tus logros, tanto como con tus proyectos.

Mantente interesado en tu trabajo, por humilde que sea. Es una posesión real entre las cambiantes fortunas del tiempo.

Se cauto en tus asuntos de negocios, porque el mundo está lleno de trampas. Pero ello no debe cegarte para ver la bondad que también hay; mucha genta lucha por altos ideales, y dondequiera, la vida está llena de heroísmo.

Se Tú mismo. Especialmente, no finjas afecto.
Ni seas cínico en el amor. Para enfrentar toda la aridez y el desencanto, es perenne como la hierba.

Acepta con gracia el paso de los años y cede con elegancia los atributos de la juventud. Fortalece tu espíritu para refugiarte en él cuando llegue la desgracia inesperada. Pero no te angusties con las imaginaciones: muchos miedos nacen del cansancio y de la soledad.

Sin dejar una sana disciplina, se amable también contigo.
Tu eres Hijo del Universo, no menos que los árboles y las estrellas: tienes derecho a estar aquí.
Y lo creas o no, el Universo ensancha el Horizonte cada día.

Por tanto ten paz con Dios, no importa como lo concibas.
Y cualesquiera que sean tus aspiraciones en la ruidosa confusión de la vida, ten Paz contigo mismo.

Con toda su hipocresía, esclavitudes y sueños rotos, éste es todavía un mundo hermoso.

Esfuérzate y se cauto. Lucha por ser feliz.

Max Erhmann

miércoles, septiembre 27, 2006

Otra noche en blanco.

Los dedos se resbalan por las teclas, sin llegar a pulsar ninguna. Son las tres de la madrugada e intenta no pensar en el bloqueo mental que intenta apoderarse de su ser. Debe escribir como sea pero no lo consigue, el procesador de textos sigue en blanco y su mente no puede atrapar el pequeño dragon que vuela en su migraña. Otra noche mas, otra noche menos. Las paredes arden en llamas, y los bomberos no acuden.

Y el asesino vive en la puerta de al lado, pero como no hace ruido al llegar por las noches, pues nunca es descubierto por él. Él sin saber que escribir, y el vecino con la mente a punto de estallar. Y él sin dar con los argumentos, con los personajes, con las victimas, con los policias, con los moviles, y el asesino durmiendo al lado. Paradojas en una sola planta; él mataría por escribir algo; el asesino dejaría de matar por poder contar sus desgracias.

Y una buena noche, el asesino que si sabe quien es su vecino, le hace por fin la proposición. Él escribirá, y después el asesino los matará a los dos. Y él que ya no tiene nada que perder, acepta. El asesino le entrega un cuaderno pequeño y rojo: aquí esta todo. Y él comienza a escribir.

Era de noche, una noche preciosa, con estrellas, con velas, con luna llena, y será por esto, que la maté. Otra vez la maté. Corrí, y corrí, sin mirar atrás, miré la hora y como siempre lo anoté en mi cuaderno de sucesos. Llegué a casa, tomé una ducha y fumando un cigarro en el balcón te volví a escuchar. Tus suspiros de escritor frustrado, me dieron la solución.

Y mientras el asesino prepara el gas, él disfruta mas que nunca del placer de escribir, Y como decía Poe, escribe desde el final, controlando el desenlace desde el principio.

Y termina con gusto el cuento, donde los dos hombres completos, erguidos, felices y abrazados, mueren lentamente ahogados en un vulgar ambiente a butano.

Cristino Fragoso.

domingo, septiembre 24, 2006

Desenlace final o Antologia de una noche.

Según tengo entendido no es lo mismo estar en tensión, que tensionarse. Aunque este propio entendimiento, no es compartido por todos mis conocidos. Existen diversas teorias al respecto

Hace unos años me ocurrió un suceso exraordinario en relación a la tensión Este me llevó por años de aventuras que os gustará conocer a su debido tiempo. Hoy no os lo contaré. Lo importante por ahora es conocer que en aquel entonces mis conceptos sobre la tensióncambiaron para siempre.

Lo que si es cierto es que no he encontrado pruebas de que un individuo en tensión, no tienda a tensionarse. Por el contrario, he recibido pruebas categóricaente ciertas, de que estas dolencias prefísicas están intimamente relacionadas. Así y por respeto hacia de las ultimas noticias recibidas de los descendientes del ya conocido poeta Randú, celebramos las últimas nuevas, sin acceder facilmente estados de sonrisas o carcajada febril.

Paráojicamente me pregunto que son mas recientes: las últimas nuevas, a las noticias recibidas por último.

jueves, septiembre 21, 2006

El juego molon de gran diversión.

A estas alturas nadie dudará de que he pasado varias horas en mi vida pegado a consolas, ordenadores, palms, etc.. jugando a juegos. Tras descubrir un juego que ahora os comento se me ocurrió realizar una lista de todos los soportes electrónicos donde recuerde haber jugado. Y aquí está (sigue algún tipo de orden cronológico no muy riguroso):
  • Maquina que se enchufaba a la tele y jugabas al tenis con dos palos y cuadradito que rebotaba. Tenia fronton. Tenis de doble pala. Los mandos eran una rueda, paddle creo que lo llamaban.
  • Atari. El eterno atari.
  • En una maquina que habia en el bar al lado del colegio, al ghosts 'n' goblins. Aquel del personaje quijotesco que iba con armadura y cuando le daban los esqueletos se quedaba en calzoncillos. Tiraba lanzas, antorchas, cuchillos o escudos.
  • Maquinitas Nintendo (la de la gota de aceite, la de doble pantalla azul marina donde mario y luigi empaquetaban botellas en una fabrica, la de los hombrecillos que caian a una camilla desde un edificio en llamas. Esta ultima despues del 11 S seguro que la hubieran prohibido)
  • Spectrum
  • Commodore 64
  • Dragon ¿64?
  • Commodore Amiga.
  • PC. Desde el commodore PC-1, hasta los clónicos, portátiles etc..
  • Gameboy.
  • Super Nintendo.
  • En un ciber a juegos como el quake y otros. Aunque son pc's, merece tener un sitio mas en la lista.
  • Playstation 1.
  • Playstation 2.
  • Móvil de no se cuantas marcas.
  • Palm.
  • PSP.

Algo se habrá quedado por ahí.


EL juego que he localizado y que ocupará seguramente algunas horas de las vacaciones que quedan es el DROD, Deadly Rooms of Death.

Es del año 1997, y tiene una pinta acojonante. Desarrolla una interface tipo gauntlet, pero hay que desplegar ingenio. Es lo que se denomina un roguelike, o juego de mazmorras. Estos juegos nacieron a partir del precursor Rogue, que se desarrolló en 1980, y que se sigue desarrollando pero con el nombre de Nethack, primeramente Hack. La interfaz del juego es basado en caracerteres, dando esta pobre imagen una jugabilidad impresionante al juego. Estoy investigándolo.

Volviéndo al DROD, lo mejor es descargarse el que llaman la edicion de arquitecto. Esto permite que uno desarrolle sus propias pantallas y niveles. Esta edicion arquitecto incluyen para jugar los 25 niveles de la Kings Dungan Dungeons, que parece ser el clasico del rollo este.

Si os gustan los juegos de darle al coco, y con una jugabilidad infinita este es uno de los reyes.

Edicion arquitecto.

Pagina sobre el tema en inglés.

miércoles, septiembre 20, 2006

Arte en la red.

Claro, la red lo copa todo. Todo cabe en la red. Pero además hay cosas en la red como second life, que sin la red no existirían.
En todo esto dónde queda el arte, pues no lo sé. No os puedo contar en que ha afectado la red al arte, así en general, porque no soy ningún experto. De lo que si estoy seguro, es que hay gente que usa la red para crear arte. Otro arte no. Arte.
Esta opnión podía haberse engendrado en mi cabeza así, sin más. Pero no ha sido así. La causa de esta opnión, es entre otras, webs como la que os presento.
Dedicadle un rato pues tiene tela. La música y sonidos también merecen mención.

Se supone que es una especie de puzzle de escape; en cada imagen que se presenta debeis solucionar un pequeño puzzle-guiño, para seguir a la siguiente. Cuando el cursor señala tres puntas de flechas con solo pulsar continuas a la siguiente room. Con el cursor normal debeis buscar algun sitio de la imagen que os muestre el cursor como una mano, donde activareis la solución y os saldrá el curso de flechas.

Esta es la página. 99 rooms.

martes, septiembre 19, 2006

Los chamanes del siglo XXI.

Los descubrimientos de la humanidad se quedan en banalidades, ante la contemplación de como un ser vivo nace. No hemos sido capaces de entender como es posible que existamos, habiendo tantos planetas desiertos a nuestro alrededor, y habiendo existido el nuestro tantos millones de años antes del principio de nuestra existencia.
Seguramente al final, casi todas las ramas del saber serían absurdas si tuviésemos respuesta a esta pregunta: ¿de dónde venimos?.

Una de las actividades intelectuales que mas han absorbido energía en la historia de la humanidad es la religión. Esta actividad al conocerse la respuesta a la gran pregunta. O quizás no, ya que seguramente a lo largo de tanto tiempo esta actividad, ha perdido el norte y ya no es lo que era. Ahora los chamanes juegan a ser caudillos, de tribus sin territorio. Su territorio son las almas.

En el principio, las tribus primarias miraban al chaman para que acallara sus miedos, con sus circunloquios bañados en peyote y todo el mundo a dormir tranquilo otra noche mas.

Hoy en día los chamanes se han agrupado, les da miedo estar solos. Han configurado lo que llaman Iglesias - Religiones. La tortilla se ha dado la vuelta. Ahora es la tribu la que tiene que decirles a ellos lo que deben hacer, por que están perdidos. Son ellos los que mas miedo tienen, y los que no duermen por la noche Temen que al final sus supercherias sean ciertas , y en este mundo lo importante sea ser bueno. Y ellos no lo son.

¿Que pretende Benedicto XVI?. ¿Será el último Papa?.

domingo, septiembre 17, 2006

Las vacaciones ponen en marcha las celulas grises.

Han pasado ya unos días de vacaciones y la cabeza vuelve a funcionar en su plenitud. Toma uno la objetividad necesaria sobre el mundanal ruido diario, y de esta manera vuelve a ser persona. El unico problema que surge es la cantidad de cosas que a uno le abordan. La mente reacciona ante cualquier minimo detalle, desplegando toda su capacidad. Hay que dedicarse entonces, aprovechando que uno tiene tiempo, a ordenar las ideas e intentar exprimir su jugo en los dias que todavían quedan.

Hoy he vuelto a ver la pelicula ¿Conoces a Joe Black?. Esta me ha recodado la lectura del libro Los 7 hábitos de la gente altamente eficiente. Allí el autor propone una reflexión :

¿Que esperas que la gente recuerde de ti, cuando mueras?.

viernes, septiembre 15, 2006

Adios Travelmate.

... y golpeó la mesa. Con la de años de trabajo que había encerrados en aquel ordenador, no hubo tiempo ni para un adiós.

Fué sin duda una muerte rápida, simplemente al desconectarse el cable de la corriente por error, el disco duro no aguantó mas, y ya. Al ser un modelo tan antiguo, no se encontraron recambios en el cementerio ACER, y hubo que enterrar el hardware entero.

Se han recibido muestras de condolencia de todos los rincones de la comarca, pues era ya un ordenador conocido, habiendo producido no pocas hojas de calculo de gran calidad, presentaciones en varios estilos y un sinfin de documentos escritos, desde memorándums hasta cartas de felicitación. En los últimos tiempos había frecuentado la literatura en la red, y en esos días de gloriosa internacionalización, su esbelta y negra figura nos ha abandonado para siempre.

Su fiel utilizador Chicharrero Terrible, solicita jueguen una partidita al buscaminas en 50 x 50, 200 minas, en su honor.

Adiós Travelmate 200 series (febrero 2000 - septiembre 2006).

lunes, septiembre 11, 2006

Tiempos sin vocales.

Hubo un tiempo lejano, antes de conocerte, en que los colores me abandonaban a su antojo, y mi esperanza de conocer el amor, mermaba cada gris domingo.

En ocasiones el blanco escapaba por unas horas.
Y yo miraba al infinito, llorando, abrazado a la última almohada con una única ilusión: pintar tu cara bajo la luna.

Otras veces el verde y el azul corrían de la mano alrededor mío, riéndose de mi soledad.
Y bebía sin parar, pensaba sin parar, mataba sin parar, sin ver salida para mi alma.

Recuerdo una noche infernal en que extravié el negro en un burdel.
Entristecido por el infierno conocido, de beber mil veces de cien mujeres y sólo percibir odio en mi interior, perdí el rumbo.

Noches antes de conocerte, el hada de los colores me dijo en sueños: nunca más bailaremos para ti, solo desfilaremos de uno en uno.
Y entregué sin más, el alma a satanás.

Días después, coleccionando ya maldades en mi haber, me presentaron a una mujer entre desconocidos. Dias ruidosos, días golosos, días célebres en la historia de mi vida. En pocos días, leyéndote a Rimbaud, las vocales volvieron a mis líneas. Y mi cielo volvió a brillar; ya no era mi cielo, era un cielo lleno de colores, para mi, para ti, para los dos.
Los colores del amanecer volvieron a despertarme y la Alegría desayunaba conmigo.Con el tiempo desayunó con los dos, simpre displicente con nuestros ruegos. Y hoy, gracias a la visita de la Fertilidad, desayuna con tres.
.

El juego chino.

Hace unas semanas recibió una amiga un tablero con un sinfín de fichas negras y blancas procedentes de China. El tablero, realizado en cuero, y las fichas, dentro de unas cajas de cuero cuadradas, se las envíaba su hermano que ahora trabaja en Pekín.
Ni mi amiga ni su pareja sabían que era aquello. Las instrucciones venían adheridas a la caja, en lo que podía parecer un periódico chino utilizado para embalar. Sin tener ni idea de chino, tenían pinta de instrucciones. Claro que no entendieron, ni entendí, ni entendimos nada. ¡Coño ni el nombre del juego!
El halo de misterio que envolvía a aquel tablero, creció en los días sucesivos. Como podía uno enterarse de como se utilizaban aquellas 300-350 fichas negras y blancas y aquel tablero, cubierto de un entramado de 361 puntos unidos por lineas horizontales y verticales.

En los días siguientes, mientras los relatos intentaban llegar a mis dedos, leí como en otras ocasiones el blog de Jimmy, acerca de juegos logicos para PC. Que por cierto es un ¡crack!.
En este hablaba de un juego que se podia jugar en la red, que se jugaba con fichas negras y blancas, en un tablero de 19 x 19, y que se juega hace mas de 4.000 años (no es un error) en china, y posteriormente en Japon, Corea y demas países de ojos rasgados. Su nombre es el Go.
Lo de los 4.000 años me ha dejado estupefacto. Pero peor me ha dejado la cantidad de lineas que hay en la red ( y eso que no puedo leer las escritas en chino, japones etc..) respecto a este juego.
Ciertamente que me he atrapado con la riqueza de estrategias y la belleza de la toma de control que se realiza sobre el territorio en este juego.
Buscando he encontrado esta fántastica pagina donde leer al respecto; esta página donde jugar contra cualquier otro usuario en la red; y esta otra página donde descargar un oponente electrónico para entrenar.



Se puede jugar en 9 x 9, 13 x 13 y en 19 x 19. Para aprender se recomienda el 9 x 9, siendo el simulador que encontré de estas características, pero que como siempre recomiendo a cada uno que haga lo que le de la gana.
Las reglas son claras, y aunque el recuento final puede ser un poco lioso entenderlo, al final resulta muy intuitivo, todo se trata de acaparar el mayor territorio posible en el tablero.
No voy a entrar a explicar las reglas puesto que las páginas que indico son una maravilla, y sería entorpecer con mis anotaciones el buen aprendizaje.

¡Estos chinos como son!. Nos sacan una delantera que no sabemos todavía el alcance que tendrá, ahora que celebran los treinta años de la muerte de Mao. A pesar de las barbaridades que hizo, indiscutiblemente reorganizó un país que da miedo de pensar en lo que será. Simplemente acercándonos a los juegos que practican asustan. El Go se utiliza como complemento al Libro de la Guerra de Sun Tzu (recomendablísimo interesarse por el) . Si sumamos poder, control y estrategia, nos da como resultado, China.


Pero bueno, nosotros somos campeones del mundo de baloncesto. Cada vez que veo a un extranjero por la calle, le miro con cara de Garbajosa y le tiro un triple. Ratatatatatata. Poco mas nos queda.

Se seca la mente y se seca el espiritu.

Por fin llegan mis vacaciones. Desde ahora mismo comienzan unas merecidas vacaciones. A ver que reportan éstas a este blog.
He estado a punto de ver como se me secaba la mente de pensar todos los dias en lo mismo. Por fin unas vacaciones. Superarán en este caso al asueto de cuatro dias de hace unas semanas.
A producir blog, que eso hace levantar el espiritu a este terrible chicharrero.

miércoles, septiembre 06, 2006

Una gota cae.

Una gota de agua cae. Cae por la orilla de la hoja, se desliza, engorda en el extremo, se empieza a descolgar, y cuando el tiempo parece congelarse asombrado por este acontecimiento, la gota se estira imitando el salto del angel, cayendo despreocupada hacia un precipicio lleno de aventuras.
Ya en el aire en su caída, simula planeos de gaviota, y mira con descaro a su alrededor, guiñando el ojo a las gotas que encuentra posadas en ramas, pistilos y troncos. Por un momento cree que va a desnucarse, por efecto del viento en su voluble vientre, pero no sucede. Mira hacia abajo valiente, y ve como se acercan mil posibilidades de existencia, y conocedora de la imposibilidad de decidir cual, cierra los ojos y sueña.

Quisiera quizás caer en bota de leñador y viajar por el bosque, con él. Acompañarlo en su soledad, tras la muerte de su mujer, y quizás escurrirse en el cuero de esta bota, y permanecer con el hasta una futura y seguramente lejana limpieza. En esta si ocurriera podría tomar el río Gutupio, y con otras gotas llegar mas abajo, donde los animales están encerrados para la matanza y allí morir dignamente en un bebedero.
Pero seguramente no ocurra así y con suerte cae en lomo de ardilla, y en unas cuantas horas, mientras se escurre por los duros pelos color moka, la ardilla sube a una buena rama y la dispone para otro salto.

Una gota cae al suelo y apaga de una manera muy compromtida para su apariencia, un cigarrillo en la hojarasca, y en medio de un humedo alarido, desaparece tras una cortina de vapor, envidia de buen mago.

El principe de Asturias no se lo van a dar, pero simplemente porque no buscan a los pequeños heroes que todos los días sacan adelante este puñetero mundo. Es mas facil sin duda, buscar a un destacado en medio de recortes de prensa. Pero eso es otra historia

Aviso a visitantes

Desde este blog, dependiente de una mente, se avisa a todo visitante, que publicaremos lo que se nos ocurra en cada instante.
Lo que rima, rima, y lo que no, tampoco es mentira.

Lamentamos así mismo que existan lectores, incluso entre nuestros favoritos, que en algún caso hayan creído que no forman parte de lo que aquí se cuenta, y por ello puedan con una crítica o un elogio hacer de lo leído, algo ajeno a sí mismos.

Desde el mismo instante en que estas lineas son leídas por alguien, comienzan a tener vida propia.

sábado, septiembre 02, 2006

Yo que sé, que es esto. Me salio de los dedos.

Un niño recoje una pelota en una calle desierta. Solo se oye una bocina de un coche. El niño mira sin sobresaltarse. El coche esta aparcado en la esquina derecha al norte. Junto al quiosco de buñuelos de Don Tomás. Junto al semáforo que siempre está apagado, junto a la boca de incendios pintada con grafitti.
Del coche, un coche negro, baja un hombre vestido de gabardina gris. Aunque no llueve hace frío, pero el niño no lo nota, siempre está en la calle, y no le desagrada el frío: siempre mejor que el fuego que hay en casa.
El hombre camina hacia el niño; éste se ha quedado inmovil, en jarras, con la pelota entre su antebrazo y el costado. Se miran fijamente, hasta que el hombre para a unos dos metros de distancia.
-Parece que el agente no tiene a quien preguntar por lo de anoche- dice el niño con un tono cansino.
El agente se quita las gafas de sol, gafas verde oliva, y le pregunta:
-¿Que sabes de la niña que violaron ayer?
-Que no la violaron; ella quería.- contesta el niño con su conocido tono cansino.
-Ya claro, ¿Y que más?-
-Que no era una niña.
-¿Cómo?, ¿Cómo sabes que no era una niña?
-Por la edad que tiene usted agente- devuelve el niño, ya con un tono mas vivo y mirando hacia el sur de la calle. Da un pequeño saltitio sobre las puntillas, para mirar por encima del hombro del agente, y le dice de nuevo- era tu madre, cabrón.

-Escucha. La carrera duró varias horas, con paradas sucesivas, subidas a edificios colindantes y saltos por diversos tejados. Murieron dos agentes en la operación y no atraparon al niño. La niña desaparecida nunca la encontramos, aunque sabemos que existen numerosos burdeles que las utilizan para exportarlas a otros países. Por tanto Mike, si ahora me estás diciendo que en el barrio de "ferrito", han secuestrado a tu hija, lo siento. No podemos hacer nada. En ese barrio no entramos ya.- concluyó el Sargento Fespeto, ante la que ya supondrá el lector, rogada petición que le hizo el agente Mike.

Varias penas y alegrías.

Una pena que los argentinos no hallan ganado a los americanos.
Una pena que el podio del mundial no sea conjunto para ver a los americanos, con el bronce, y nosotros....y nosotros con mas.
Una pena que Pau no pueda jugar.

Una alegría estar en la final.
Una alegría poder verlo.
Una alegría querer ganar el mundial de baloncesto.

Otro peldaño.

Aunque vi los ultimos cinco minutos del partido.. ganamos.
Eso me deja tranquilo para poder ver el domingo como ganamos a los griegos, y nos proclamamos campeones del mundo de baloncesto.

Suena cojonudo.

jueves, agosto 31, 2006

Ya era hora.

Por fin estamos de nuevo donde debiamos estar en basket. Gran día mañana de baloncesto. UNa auténtica pena es el horario, parece esto un comic de carpanta.
Si a carpanta nunca le vimos comer, a españa nunca le vemos ganar, porque estamos currando. POr lo tanto el pronostico de espejo roto, es:
  • Ganamos a los argentinos. Dado que no vere el partido por el curro.
  • Perdemos ante Estados Unidos, dado que si podre verlo.
Así es la vida. Lo peor de este pronostico, es que no se cumpla en su primera hipotesis, lo cual significaria que nos quedamos en el camino.

Ya veremos.

martes, agosto 29, 2006

Algunos otros canarios

Los primeros hombres que llegaron a Tusbún, se les llamó Canarios. Esto sucedió, porque eran todos de pelo blanco; alguién pensó, de cana, canarios. Vaya ocurrencia.
Así en Tusbum, hubo al tiempo dos tipos de canarios, los de siempre (los de pelo cano), y aquellos que vinieron después, los canarios tardíos (procedentes estos sí, de Canarias).

Esta diferencia, género no pocas disputas, entre los miembro de aquella incipiente comunidad. Estas "riñas sociales" derivaron en trifulcas de padres a hijos, durante decadas hasta completar un siglo.

En la celebración del primer siglo de la llegada de los Canos (los años habían deformado los nombres iniciales, así se les conocía entonces a los canarios de pelo cano), un niño preparó un trabajo de investigación sobre la procedencia de los canarios.
En este trabajo el niño explicaba como los canarios canos procedían de la isla del hierro, isla la cual había estado mas cerca de la caída de la famosa bomba cuantica. Las ondas de la misma habían producido el enclarecimiento del pelo de los habitantes de aquella isla. Las demas islas canarias sufrieron posteriormente un fuerte emigración de sus pobladores, puesto que la bomba acabo con la debil riqueza del archipielago, basada en el turismo de playa y el cultivo intensivo de diversos productos subvencionados.
La investigación venía a explicar por tanto la procedencia común de ambos tipos de canarios. La comunidad presente en la celebración ovacionó el intentó de reconciliación, que buscaba el "cuento de ficción del muchacho"; volvieron a sus casas con sus odios intactos.

500 años mas tarde, tras la invasión de la peste del cannabis, la emigración desde Tusbún se hizo masiva, y en menos de un mes quedó vacía la comarca.

Hoy en días pocas personas conocen la antiguas trifulcas que mantuvieron los actuales pobladores de Dertusia. El sentimiento de patria que les une, derivado de la última huída de la peste, es incluso mas fuerte, que el existente en el primigenio archipiélago canario.


Cuan débiles son muchos veces los valores que defendemos, que incluso hacen nublar lo más evidente.

lunes, agosto 28, 2006

Otra vez imaginando la realidad.

Imaginemos por un momento que existiese un ser vivo, que de una manera desapercibida fuera adueñándose del planeta. Este ser vivo no podría hacer demasiado ruido, puesto que rápidamente nosotros responderíamos con todo nuestro "humano" poder y los aniquilariamos. ¿Como podrían hacerlo?
He pensado que quizás podría ser un pájaro que habitando en altas montañas, pudiese escapar a nuestras miradas, y mientras ir creando una gran población. Pero parece que esto no es factible, pues debería alimentarse con cantidades tales de gusanos, fruta u otros seres vivos que nos daríamos cuenta antes de que pudieran alcanzar un estadio avanzado de desarrollo, y pondríamos fin a su aventura.
Esto me lleva a que quizás puediese ser un animal marino, pero creo que pasaría lo mismo, el alimento los descubriría.
El hilo de pensamiento pasa por virus y bacterias, pero bueno eso escapa de mi planteamiento, yo me refería a un ser vivo visible, un animalillo vamos: quizás no sea posible, somos inexcrutables en aniquilación, y con internet la información fluye de tal manera que sería muy dificil que delante de nuestras narices surgiese algo así.
Pensando en animalillo, me viene a la cabeza los insectos, bichos que quizás pudiesen conseguir esto. Pero claro son tan desagradables que no los dejamos crecer mucho, uff, las cucarachas por ejemplo, que va no podrían. Claro que hay insectos no tan desagradables. De pequeños solíamos jugar con los saltamontes. Siempre pensé, que no eran muy listos, puesto que debido a que saltaban, era que los atrapabamos, si se quedarán quietos, no los veríamos.
También están las hormigas. Se venden por ahí pequeñas peceras llenas de arena, donde criarlas y ver, a través del cristal, como viven en sus laberínticos hormigueros. Claro que las hormigas son gente organizada, quizás ellas si puediesen realizar algo de este estilo, pero, bueno son muy peleonas, no podrían.
Para que sucediese esto a lo mejor tendríamos que pensar en algo genético. Con la genética, llegamos a lo inimaginable. Sería alguna mutación por ejemplo, que hiciese que se organizarán, como en las películas de Tarzan, todos los animales del mundo. Mas facil, todos los miembros de una especie del mundo.
Si por ejemplo se organizacen las hormigas, quizás lograran algo de este estilo, porque encima, como nos gustan las mirariamos asombrados mientras se hacen con el planeta. Estudiándolas, y analizando como se conforman en suporcolonias de 6000 kilometros de longitud, sin pelearse entre ellas, sino solo colaborando para sobrevivir y desplazar a otros seres vivos, quizas a otras especies de hormigas.Empezando por ser los insectosmas fuertes, podrían llegar a liderar el planeta.

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En el mundo hay unas 168.000 hormigas por cada ser humano.
Existe una espcie de hormiga que se llama Hormiga Argentina (Linepithema humile), que puede ofrecer una mirada irreal a la realidad.

jueves, agosto 24, 2006

Algunos otros dibujos.

Hoy he descubierto a un dibujante llamado Edward Gorey. Seguramente conocido para muchos, pero velado para mis ojos hasta hoy. Muy interesantes sus ilustraciones , entre ellas ésta, magnífica y macabra, como gran parte de su obra: The Gashlycrumb Tinies.


Otras ilustraciones acojonantes por su extenso y gratuito humor son las de Harold's Planet.
Por ejemplo...


Y que lo digas, algunas veces debemos perdernos de todos (bueno, no de todos, yo al menos, de dos personitas no!!), y relajarnos en nuestro propio universo.

Buenas noches.

miércoles, agosto 23, 2006

La realidad y Voynich

El manuscrito Voynich, es un misterioso manuscrito de al menos el siglo XIV, que todavía no ha sido descifrado.

En la wiki realizan una buena descrpcion del manuscrito y de su misterios.
Aqui hay un blog del tema, por un autor de un libro sobre el misterio del manuscrito.

El que halla leído el texto de Borges que recomendé, y descubra ahora el Manuscrito Voynich, no dudará en que la ficcion es parte de la realidad.

Una temporada en el infierno. Revisitada.

He rodado por siete mil millones de mares y nunca antes me sentí tan colmadamente vacío. He jugado con los delfines del mal, y me he reído en sus alargadas narices, pinoccios de la inexistencia. Recuerdo cuando sin frío ni sed, descansaban sus guadañas; movimientos continuos, lentos y certeros acompañando mi marinero vagar. Alisios y sal curtieron mi alma para poder varar en tierra de sirenas, donde me correspondía por mi nuevo rango de salamita.

Una mañana desayuné con la Cordura, y me reconoció como a un antiguo amigo, saludándome con el respeto del niño adulto. La besé en la mejilla mientras le pellizcaba en los senos; se sonrió, y cubriéndose el rostro se alejó para no volver.

Una noche cené con la Belleza. Me miró tan fijamente, que la abofeteé, la violé y me reí de sus dominicales peinados de matiné.

Alternaba almuerzos con la Fidelidad y con la Humildad, quería aprender del enemigo. Al sospecharme espía, intentaron lo peor, y les practiqué corectivos de los mares centrales. Ahora me llaman de vez en cuando. No les contesto, ja.

Dedique muchas noches, muchas, a la Locura. Infiel compañera, pero digna de toda zahiriente dedicación aleatoria, me hizo sufrir con sus infinitas anécdotas.

Cuando las playas plagadas de los asesinos del sur, volvieron a quedarse desiertas, las Maduras Sirenas me buscaron. Recorrimos los pueblos de pescadores, ja, sembrando el renovado pánico de los sermones ateos. Descubrimos así, los enésimos mundos que se ocultan sobre el único que quisieron mostrarnos nuestros maestros. Viajamos y jugamos, hasta no poder recordar cuantas veces pensé en el sexo del diablo; oh, mis diosas!.

Y las puertas, cerradas siempre en su cara frontal, se entreabieron al vernos portando la falsa llave de la Caridad.
-No te encojas al oir esto- oh, lector indómito. Los franceses perdidos y los surrealistas del viejo Santa Cruz ya conocían de esta posibilidad.
Cruzamos los dinteles, todos, y violamos a la Amistad, hasta el hastío . Ella quiso más, siempre quiere más. Ciegos nuestros oídos, no dejaban escuchar a nuestros ojos el celeste rubor de las palabras amables, las tuvimos que robar del Index, y quemarlas.

Y llegaron veranos de cambio e inviernos de desidia. Otra vez huyendo de los Lobos de la Pereza, intentando dormir con la Sabiduría. Escurridiza como una traviesa luciérnaga en la eterna noche, me recibía mediante su sierva la Inteligencia. Allí en su casa, solía esperarla hablando con la Habilidad y la Política, pero nunca aparecía, siempre esquiva y altiva.

Ahora cuando vago como el último salamita, sólo espero que la Muerte por fin atienda mis súplicas, y me reciba cada mañana en su mesa, para desayunar curas pedófilos y militares corruptos.

¿Y porqué la realidad?

Un comentario recibido del amigo Diego, me ha hecho recapacitar, sobre la necesidad de hablar de la realidad. Todo lo que se refleja en el espejo de nuestros ojos, es una casualidad química para nuestra mente. Una incompetente parodia diría Borges, una sombra mas en la cueva.
Que relevancia tiene que una sucesión de letras, tenga una continuidad mas allá del contenido que ellas mismas definen. La ficción, es también parte de la realidad. ¿No contiene la realidad, todo lo albergable por nuestra imaginación?. ¿No es real nuestra imaginación?.

¡¡Viva Borges!!. He aquí la fuente de la que bebe este pobre hombre con teclado en sus manos.

Perfidia y Dulcinea.

En oscuros y remotos tiempos, exístia una mujer que soñaba el pasado. Su nombre era Perfidia. Este no era a primera vista, una cualidad que pudiera ofrecer atractivo o ventaja. Lo que si ofrecía era la mofa entre las numerosas brujas que poblaban la comarca.

Un día se acerco hasta la aldea donde residía Perfidia, un anciano. Una larga barba blanca, servía de contraste al alto bastón de madera, que utilizaba para ayudarse en su andar. Sus ropajes, de extrañas telas verdes y ocres, aportaban aires de miedos lejanos, a su esbelta figura.
El anciano recorrió las calles preguntando por la gran sanadora, pero nadie conocía a tal personaje. Una de las brujas, de entre todas la mas burlona, le preguntó -¿como sabéis que vive aqui, extranjero?-.
El anciano, la miró con pena. -De la misma manera que vos sabéis, que soy estranjero- dijo el anciano -observando-.
-No entiendo- contestó la burlona bruja.
-Es sencillo. La leyenda cuenta que la gran sanadora, vive en una comarca donde nadie conoce de su paradero. Lo cual ocurre aquí-. explicó el anciano.
-Eso ocurrirá en todos los sitios donde ella no viva- aclaró animosa, otra de las brujas.
El anciano miró a su alrededor, buscando asiento. Se sentó en una gran piedra molinera, que daba nombre a la calle donde se encontraban y comenzó a relatar lo siguiente:

En oscuros y remotos tiempos existía una mujer tenía la capacidad de sanar grandes enfermedades, pero solo a gentes de buen corazón. Transcurridos los años de aprendizaje con el Mago de Tegueste, esta mujer, joven en aquel entonces, buscó un lugar apartado donde asentarse y poder practicar sus dones. El Mago de Tegueste le advirtió, que debía residir en un lugar donde no abundasen gentes de mala baba (así se llamaba a la gente mala en general en aquel entonces, el cambio de denominación es otra historia). Dulcinea que así se llamaba esta mujer, encontró el lugar apropiado, y se instaló.
Con el paso de los años, las gentes de mala baba de todos los lugares conocidos, fueron tomando conocimiento de la existencia de Dulcinea, y de sus dones. Estas gentes camufladas con malas artes, intentaban sanar sus enfermedades en manos de Dulcinea. Cada vez que Dulcinea sanaba a alguna de estas gentes, su corazón se empobrecía, y muy al contrario de lo que pudiese creerse, sus poderes aumentaban. Fue por este incremento de poder, inusitado y repentino, que Dulcinea se traslado en largo viaje a ver a su Maestro, el Mago de Tegueste.
El Mago le detectó la fuente del problema, y la tuvo consigo en los últimos días de su vida para enseñarles las lecciones finales. Estas lecciones, le explico el Mago, no podías haberlas entendido cuando era joven, pues solo se entiende cuando uno descubre, que no todo el mundo es bueno.
Estas lecciones consistían en aprender como modificar la procedencia del mal de las personas, convirtiéndo a éstas en Brujas criticonas. Estas lecciones se denominaban, Modificación del pasado mediante el sueño.

El anciano, al ver las caras de las brujas, terminó -Por eso esta mañana, al ver que en esta aldea abundaban las brujas criticonas, pensé, por fin he encontrado a la gran sanadora.

No es el futuro, una esperanza de mejora del pasado.


Relato extraído del Libro de los mil sueños, de autor desconocido, escrito en lengua castellana alrededor del 1750. Libro que estudió Sigmund Freud con detenimiento en su juventud. Este relato en particular, es uno de los que le produjo una huella imborrable, como demuestran sus teorías sobre los contenidos de los sueños.

domingo, agosto 20, 2006

Pasatiempo.

Llegan una y otra vez, y cada vez mayores, con mas gente. No sabes cuanto tiempo va a pasar, hasta que puedas ver el siguiente. No tarda mucho en verse otro a lo lejos; se aproxima, lo enfocas, cada vez mas nitido, y por fin esta aqui. Lo anotas ya tienes dos. Anotas todo. Cuanto mide, cuanta gente llega, te inventas historias para todos aquellos a los que puedes verle la cara, incluso hablas con otras personas que también estan observando. Así rellenas cuartillas enteras de palabras que forman historias. Un pasatiempo.
No es un pasatiempo cualquiera, no ocurre esto en cualquier sitio. Tienes ya casi un cuaderno lleno de anotaciones, que hacen de tu pasatiempo algo fuera de lo común. Pero es que te aburres, ¿que vas a hacer?. Tienes un trabajo de 8 a 14, de luines a viernes. Tu piso, tu coche, tus ahorrros, y no te complicas la vida con niguna novia ni novio. Los amigos, ya no te hacen falta; es un coñazo depender de ellos para ir al cine o tomar una copa. Tu y tu pasatiempo, haréis historia.

En Inglaterra, llaman a realizar esto con trenes Train-spoting, y con pájaros bird-spoting. (Los ingleses siempre tan originales). Recuerdas la novela de Irvine Welsh, y vuelves a anotar en una nueva cuartilla, ya se aproxima otro. En cinco horas podrás anotar tres. Todo un récord.

Trainspoting, je. Mientras contemplas las olas con tus gafas de sol, tu bañador ocean pacific, tu toalla y tu cerveza, piensas.
¿Como se llama entonces si lo que cuentas son cayucos?.

viernes, agosto 18, 2006

Por Cuba y sin desperdicio.

Merece la pena leer las visiones de cubanos que defienden el lado duro de la transición Cubana. Tema complejo de comprender y resolver. Lee aquí. Visita aquí.
Recuerdo cuando estuve en Cuba allá por el año 97; se cumplían 25 años de la muerte del Ché. Convivimos entre cubanos durante un mes. Sitio especial de este mundo sin duda; tanto por la cultura que se traspira, por la gente que se conoce, por la opresión que se percibe, por la salvaje riqueza de sus tierras.
Quedamos enamorados de una radio que transmite noticias del pais con un peculiar estilo. Dos locutores, van narrando las noticias, y dando la hora en cada uno de sus minutos. Esta emisora no se podía llamar de otra manera, sino Radioreloj. Escucha aqui.

Me encantan los borgianos relatos donde la ficción y la realidad se entrecruzan, donde la mente orilla sus límites, y jugetona, ensaya distintas certezas y ficciones. Lamentablemente oyendo radioreloj, después de tantos años tras aquel viaje, creo oir uno de los relatos de JLB.
Recapacito delante del teclado, y con suspiros entrecortados, me doy cuenta que aquel humilde y bello Malecón que conocí, le queda poco tiempo. Su evolución es tan incierta, como la de Fidel. La diferencia entre ellos, es que Fidel ha hablado hasta por los codos, pero el Malecón ni le han dejado hablar, ni le dejan ahora hablar; a este ritmo morirá sin mediar palabra.

Un Daikiri en el Floridita, un Mojito en la Bodeguita de Enmedio, la Muerte de un Che Libertador, un Viejo en el Mar, un Vedado sin Luz de Noche, un Cementerio Chino en el Caribe, unas Tiendas de Captación de Divisas, un Periodo Especial tras la Caída del Muro, un Burdel sin Chulo, 11 millones de cubanos . Esto ha sido Cuba. ¿Ahora que será?.

jueves, agosto 17, 2006

Nuevo enganche.

Que variedad de juegos hay por ahí. Investigando como programar en flash, llegue por las inescrutables caminos de la red al siguiente juego: Maganic Wars .
Interesante juego de ¡cartas!, y superadictivo. Para pasar un rato no esta mal; llegué a 20.465 puntos, para que tengais referencia; para poner record hay que llegar a los 25000 mas o menos.

martes, agosto 15, 2006

Asueto.

Asueto. Vacación corta, descanso breve.
He disfrutado de unos dias, donde el cuerpo y la mente han descansado. Con amigos, y familia, hemos logrado momentos de máxima tranquilidad y disfrute. Hemos comido y bebido todo lo posible , con el consecuente efecto en los kilos de mas. Esto, el sonrojo de nariz y frente y las agujetas de corretear persiguiendo a los enanos, harán que estos cuatro días, perduren algunas noches mas en nuestra mente.
La memoria funciona como funciona; habrá escenas de estos días, que no se han almacenado. Otras que durarán dias, semanas incluso años. Unas pocas en cambio conformarán en nuestra materia gris, y durante el resto de nuestra vida, lo que entendemos como felicidad.
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viernes, agosto 11, 2006

La estupidez.

El adjetivo estúpido, no suele frecuentar mi vocabulario; tengo además la sensación que en general no es utilizada frecuentemente. Debe ser por esto, que consigue transmitirme toda su potencia descriptiva, cuando la oigo o la leo.

Si observamos su definición en distintos diccionarios, hace referencia a la falta de entendederas, o de inteligencia del señalado.

Aun todo lo anterior, creo sinceramente, que es una palabra muy potente. De hecho, esta presente en un gran número de idiomas, procedentes de la misma raiz latina stupidus.
Estos romanos estaban locos, pero sabían latín, lo cual significa, que casi todo lo pronunciable, ya lo tenían mas o menos trabajado.

Inglés. Stupid.

Francés. Stupide.

Alemán. Stupid

Portugués. Estupido

Italiano Stupido

Hoy he leído una de esas frases que pueden perdurar en el uso de la lengua de uno durante años. "La madre de los estúpidos, siempre está preñada".

Particularmente pienso que el valor de la palabra estúpido, hace referencia, a esa persona corta de entendederas, pero que en nigun momento se percata de ello, incluso tiene el espejismo de lo contrario.

Breve lista de personas estúpidas.

George Bush.

Su padre.

El antiguo presidente de mi comunidad de vecinos.

El padre del que regenta un kiosko enfrente de casa de mis padres.

El que se cuela en la cola del McDonald's, mientras se mira un lunar que tiene en la muñeca.

El que le quita una moneda al mimo, al simular que pone otra.

El que pide el útlimo whisky.

El que se levanta con ilusión de ir un día mas a trabajar.

El que cree que la gente no cambia.

El que cree que el dinero lo es todo, y el que cree que no es importante.

Yo mismo cuando...

dedico mas tiempo, a este blog y al trabajo, que a mi familia.

martes, agosto 08, 2006

Cuento fractal. Primera visita.

Rovy era un hombre. Gordo aunque alto, moreno aunque de ojos claros. Guapo a pesar de todo, solía decir su mujer.
Ahora, Rovy sin mujer, seguía siendo guapo.
Caminaba por la calle, y al cruzar la esquina del rosado almacén no pudo evitar sonreir. El coche amarillo estaba allí. Levaba dando vueltas por las manzanas colindantes diez o quince minutos, sin recordar donde lo había dejado. En realidad tampoco le urgía encontrarlo, pues iba pensando en la historia que quería escribir. "Cuento fractal", así había decidido que se llamaría. Este cuento que le rondaba la cabeza hacía tiempo, podía terminar con el gusanillo por la literatura y las matemáticas que tenía desde hacía años. Ese gusanillo que nunca había podido saciar. No habia podido, veces por falta de tiempo, veces por falta de dedicación y veces por falta. Al subir al coche y antes de arrancar, se sacó un trozo de papel del bolsillo y lo tiró. El viento se lo llevó. El lo vio volar.

Perso es un chico. Delgado aunque alto, rubio aunque de ojos claros. Guapo a la luz del día, dice su madre; hermoso a la luz de la noche, dice su vecino; un queso a todas horas, dice su novia.
Ahora, Perso con mujer, es un hombre atractivo.
Avanza por un camino de tierra canela, sin pensar en muchas cosas, sino en una. No entiende que problema puede haber en casarse con dos mujeres, si ellas están de acuerdo. Este peso que le achanta hace meses, debe tener solución sin hacerse musulmán, piensa él. También lo piensa su amigo Tirpo. Lo de las dos mujeres, no lo de casarse. Al llegar a su bicicleta, se sube con intención de partir. Un trozo de papel en los radios delanteros le hace dudar. Al tomarlo, lee, "notas para un cuento fractal". Yo no escribo cuentos, piensa Perso.

Tirpo será un chico fuerte aunque alto, y se rasurará la cabeza por la moda. Sus ojos claros, le permitirán ser visto como un joven guapo. O eso dirán las chicas del barrio.
Después, Tirpo con marido, será un hombre irresistible.
Correrá por los andenes, con el sudor empapándole las cejas, para no perder el metro. Llegará apresurado a la casa c, en la calle Mandelbrot. Subirá un complicado o complejo numero de escalones, y a la señorita, que recibe cuentos para un concurso, le entregará un folio manuscrito. Tirpo no ganará el concurso. Quedará segundo, con el cuento "Notas para un cuento Fractal". El ganador será Rovy, con el cuento "Cuento Fractal. Primera Visita."
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lunes, agosto 07, 2006

Saki, amor a primera vista.

Hoy he descubierto a H.H. Munro "Saki".
Que frescura y que bravura, en tan breves historias. Este auténtico mago del relato corto está poco traducido al español, por lo que aqui tenemos una espléndida web donde deleitarnos con sus cuentos. Aplastante el "Cuentacuentos" y magnífico la "Ventana Abierta". A disfrutar.

¿Sofismo publicitario o sexo en el pantano?

Una polla de agua es una ave zancuda de 33 cm de longitud, con plumaje oscuro, pico rojo y patas verdes de dedos largos, que habita en zonas pantanosas de Europa, Africa y América. Vamos la puta del pantano. Con esos colores no les hace falta enseñar, ni las tetas ni el culo para ligar en Doñana.

Negras, rubias o pelirrojas, las aves del pantano no pueden hacer nada ante la poderosa presencia de la polla de agua. Se lleva a todos los pájaros al huerto rapidito.

La naturaleza es sabia.Está todo inventado, incluso como elevar las visitas al blog.
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domingo, agosto 06, 2006

La grandeza del ser humano.

Mañana dominical, me encuentro en el coche conduciendo en el sur de una isla, en busca del conocido periódico seguramente localizable en la cercana gasolinera. Lo compro, y me siento en la cafeteria casi siempre existente, y tras pedir el eterno "cortadito natural", me aplico en localizar algún artículo interesante en la adjunta revista del periódico. Encuentro ese artículo y lo leo. Al entender su contenido, flipo parcialmente entusiasmado.

Algunas horas después tengo un rato y me conecto a la sempiterna red. Tecleo una serie de letras consecutivas que presentan en la barra de navegación del mozzila lo siguiente: http://secondlife.com

Lo que sucedió apartir de ahí es otra historia. De lo que si estoy seguro es que Matrix, ya ha llegado a la vida real,... y a la virtual.

El ser humano nos sigue sorprendiendo, esta es su riqueza, esta es su vida,
y a pesar de la matanza,
vuelvo a tener esperanza.

¿Quién cree todavía, que cualquier tiempo pasado fue mejor?

miércoles, agosto 02, 2006

Literatura Michille.

En la literatura del siglo pasado, quedan aún capítulos por estudiar, y no sólo en los continentes mas poblados de la tierra, sino también en Europa. Particularmente en España, quedan aún reductos como la literatura Michille, que no han sido convenientemente analizados, acorde al menos a la gran trascendencia que tuvieron en la historia de la literatura.
Este complejo y pequeño reducto de escritores, nacidos todos en la comarca de Llerena, Badajoz, mantuvieron una curiosa, interesante y breve experiencia lingüística, alrededor del sexo y la poesía.
Eran conocidos como Club Michille, por el famoso poema "Michi", de Francisco Randú su cabecilla y fundador. También así, por la incesante lucha del más polémicos de sus miembros, Ruduc, para la inclsuión de la LL, como letra del abecedario.
Esta lucha por la LL, le llevó a Ruduc a suicidarse en Malcocinado (1935), pueblo cercano a LLera de donde eran procedentes seis de los once miembros de este movimiento. Con este suceso, consiguió promover el fin del grupo, a la vez que conseguía paradójicamente que por fin en los círculos mas cultos de madrid, salamanca y barcelona, se discutiera la procedencia de la inclusión de la LL como una letra más del abecedario. Aunque como conocemos, sin éxito.
Quizás quepa aquí explicar la extraña reivindación de este grupo, antes de hacer mención a su estilo lingüístico. Los anteriores nombres del citado núcleo pacense, Gera de Jarandilla, y el mas reciente (hasta el siglo XV) Hera de los hornados, simpre hacían referencia, en los distintos estilos de las lenguas que en cada momento se hablaban, a una pertenencia pasada a algún señorío, virreinato, u otro servilismo similar. Al tomar el nombre de LLera, esta idea se fue distanciando del uso del verbo ser, en su tiempo pasado (era), aunque seguía mostrando reminiscencias indiscutibles. En tiempos de progresismo intelectual como fueron los años veinte, el argumentario de este grupo era el siguiente.
  • El abecedario debe ser algo vivo, y en permanente evolución.
  • Los significados deben ir acordes a los significantes en todos aquellos casos en que sea posible y el uso del lenguaje lo permita. (Este es el argumento mas controvertido, y del cual nace gran parte del movimiento).
  • El cambio es parte de la vida; la vida es parte del cambio.
La reorganización del abecedario, que pudiera parecer baladí, encuadraba la lucha de estos jóvenes escritores por no dejar que el sistema organizara en ningún momento las posibilidades reales del intelecto individual. No es dificil de apreciar el absurdo que a priori supone, de que los nombres que comienzan por las primeras letras del abecedario, siempre aparezcan en primer lugar. Esto les llevó a enfrentarse al sistema establecido, promoviendo que LLera capitaneara, la relación de los pueblos inscritos en España en la recien alzada letra LL.
Estudios realizados en los años ochenta arrojaron luces sobre, unas mas profundas motivaciones que impulsaron al Club Michille. Entendían que el propio nombre del pueblo era de su propiedad, como principales usuarios e interesados en el mismo, haciendo valer el segundo de sus arguementos revolucionarios. El proyecto incluía la idea de transformar el nombre de LLera por el de LLes. Este cambio representaría la evolución del siguiente silogismo.
LLera, significa "era LL", ¿cuando?, en algún momento remoto, representando así el fracaso, la opresión..
LLes, significa "es LL", ¿cuando? ahora. Representando el futuro, la esperanza, el cambio (tercer argumento del movimiento).

Algunos estudios mas recientes, incorporan la teoría, del profundo conocimiento que tenían algunos miembros del Grupo, Frasco entre ellos, del inglés. Esto hace valer la hipotesis de que conocían la procedencia de la afirmación en inglés, "Yes", y que inspirara en el fondo, mayores aires de grandeza de los que en un primer momento se pudieron entender en su época.
Como ya anticipamos, Ruduc, se suicidó en busca de notoriedad para la causa.Por los últimos escritos de este autor conocidos, puede ser que el causante de la tragedia fuera el conocer que las discusiones existentes en los círculos de las grandes ciudades, giraban mas, en torno a la belleza de las mujeres descritas en los pomeas de sexo tan conocidos del grupo, que de las propias reivindicaciones del mismo. Antes de su muerte, Ruduc, quemó todos los ejemplares que encontró de la unica recopilación que se realizó del Grupo. Actualmente sólo se conocen siete ejemplares del mismo, todos en manos de coleccionistas privados.

Reproducimos aquí el conocido poema Michi. En este se aprecia como la estructura de los significantes, lleva a una lógica que nace de la propia lectura, superando en todo momento la inexistencia total del significado.Podráimos decir que la estrutura es el propio significado del poema. Este estilo utilizado por el Club Michille, enmarca al mismo entre los precursores de los movimientos surrealistas en España.

Michi Michi

Lápidu tecu
Tícalo padi
Lápidu, fe lápidu
Jo Tícalo tecu

Dute Lalo
Padu Telo

Padu
Padu Padula
Telo
Telo Teloti
Por último relacionamos a los once miembros, de los cuales no han trascendido los segundos apellidos. La Guerra Civil acabó con gran parte de los registros de la zona, y la lista se basa en algunas actas que se conservan de sus reuniones, donde estos apellidos no se recogían. Entrecomillados presentamos los nombres por los que se conocían entre ellos, también recogidos en las actas. Estos motes tenían su procedencia en los amoríos y relaciones que existieron en el grupo, al parecer muy libertinos para su época.

Francisco Randú. "Randú".
Francisco Ortega "Frasco".
Ana Enfrente. "Guap".
Luis Hierro. "Palanca"
"Ruduc" (se desconoce su verdadero nombre).
Carlos Rodríguez "Fardón".
Tomás Casado "Espuela".
Leopoldo Frías "Colas".
Fernando Fesar "Fefe".
María Casañas "Bell".
Roberta Pullertas "Ques".