jueves, agosto 31, 2006

Ya era hora.

Por fin estamos de nuevo donde debiamos estar en basket. Gran día mañana de baloncesto. UNa auténtica pena es el horario, parece esto un comic de carpanta.
Si a carpanta nunca le vimos comer, a españa nunca le vemos ganar, porque estamos currando. POr lo tanto el pronostico de espejo roto, es:
  • Ganamos a los argentinos. Dado que no vere el partido por el curro.
  • Perdemos ante Estados Unidos, dado que si podre verlo.
Así es la vida. Lo peor de este pronostico, es que no se cumpla en su primera hipotesis, lo cual significaria que nos quedamos en el camino.

Ya veremos.

martes, agosto 29, 2006

Algunos otros canarios

Los primeros hombres que llegaron a Tusbún, se les llamó Canarios. Esto sucedió, porque eran todos de pelo blanco; alguién pensó, de cana, canarios. Vaya ocurrencia.
Así en Tusbum, hubo al tiempo dos tipos de canarios, los de siempre (los de pelo cano), y aquellos que vinieron después, los canarios tardíos (procedentes estos sí, de Canarias).

Esta diferencia, género no pocas disputas, entre los miembro de aquella incipiente comunidad. Estas "riñas sociales" derivaron en trifulcas de padres a hijos, durante decadas hasta completar un siglo.

En la celebración del primer siglo de la llegada de los Canos (los años habían deformado los nombres iniciales, así se les conocía entonces a los canarios de pelo cano), un niño preparó un trabajo de investigación sobre la procedencia de los canarios.
En este trabajo el niño explicaba como los canarios canos procedían de la isla del hierro, isla la cual había estado mas cerca de la caída de la famosa bomba cuantica. Las ondas de la misma habían producido el enclarecimiento del pelo de los habitantes de aquella isla. Las demas islas canarias sufrieron posteriormente un fuerte emigración de sus pobladores, puesto que la bomba acabo con la debil riqueza del archipielago, basada en el turismo de playa y el cultivo intensivo de diversos productos subvencionados.
La investigación venía a explicar por tanto la procedencia común de ambos tipos de canarios. La comunidad presente en la celebración ovacionó el intentó de reconciliación, que buscaba el "cuento de ficción del muchacho"; volvieron a sus casas con sus odios intactos.

500 años mas tarde, tras la invasión de la peste del cannabis, la emigración desde Tusbún se hizo masiva, y en menos de un mes quedó vacía la comarca.

Hoy en días pocas personas conocen la antiguas trifulcas que mantuvieron los actuales pobladores de Dertusia. El sentimiento de patria que les une, derivado de la última huída de la peste, es incluso mas fuerte, que el existente en el primigenio archipiélago canario.


Cuan débiles son muchos veces los valores que defendemos, que incluso hacen nublar lo más evidente.

lunes, agosto 28, 2006

Otra vez imaginando la realidad.

Imaginemos por un momento que existiese un ser vivo, que de una manera desapercibida fuera adueñándose del planeta. Este ser vivo no podría hacer demasiado ruido, puesto que rápidamente nosotros responderíamos con todo nuestro "humano" poder y los aniquilariamos. ¿Como podrían hacerlo?
He pensado que quizás podría ser un pájaro que habitando en altas montañas, pudiese escapar a nuestras miradas, y mientras ir creando una gran población. Pero parece que esto no es factible, pues debería alimentarse con cantidades tales de gusanos, fruta u otros seres vivos que nos daríamos cuenta antes de que pudieran alcanzar un estadio avanzado de desarrollo, y pondríamos fin a su aventura.
Esto me lleva a que quizás puediese ser un animal marino, pero creo que pasaría lo mismo, el alimento los descubriría.
El hilo de pensamiento pasa por virus y bacterias, pero bueno eso escapa de mi planteamiento, yo me refería a un ser vivo visible, un animalillo vamos: quizás no sea posible, somos inexcrutables en aniquilación, y con internet la información fluye de tal manera que sería muy dificil que delante de nuestras narices surgiese algo así.
Pensando en animalillo, me viene a la cabeza los insectos, bichos que quizás pudiesen conseguir esto. Pero claro son tan desagradables que no los dejamos crecer mucho, uff, las cucarachas por ejemplo, que va no podrían. Claro que hay insectos no tan desagradables. De pequeños solíamos jugar con los saltamontes. Siempre pensé, que no eran muy listos, puesto que debido a que saltaban, era que los atrapabamos, si se quedarán quietos, no los veríamos.
También están las hormigas. Se venden por ahí pequeñas peceras llenas de arena, donde criarlas y ver, a través del cristal, como viven en sus laberínticos hormigueros. Claro que las hormigas son gente organizada, quizás ellas si puediesen realizar algo de este estilo, pero, bueno son muy peleonas, no podrían.
Para que sucediese esto a lo mejor tendríamos que pensar en algo genético. Con la genética, llegamos a lo inimaginable. Sería alguna mutación por ejemplo, que hiciese que se organizarán, como en las películas de Tarzan, todos los animales del mundo. Mas facil, todos los miembros de una especie del mundo.
Si por ejemplo se organizacen las hormigas, quizás lograran algo de este estilo, porque encima, como nos gustan las mirariamos asombrados mientras se hacen con el planeta. Estudiándolas, y analizando como se conforman en suporcolonias de 6000 kilometros de longitud, sin pelearse entre ellas, sino solo colaborando para sobrevivir y desplazar a otros seres vivos, quizas a otras especies de hormigas.Empezando por ser los insectosmas fuertes, podrían llegar a liderar el planeta.

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En el mundo hay unas 168.000 hormigas por cada ser humano.
Existe una espcie de hormiga que se llama Hormiga Argentina (Linepithema humile), que puede ofrecer una mirada irreal a la realidad.

jueves, agosto 24, 2006

Algunos otros dibujos.

Hoy he descubierto a un dibujante llamado Edward Gorey. Seguramente conocido para muchos, pero velado para mis ojos hasta hoy. Muy interesantes sus ilustraciones , entre ellas ésta, magnífica y macabra, como gran parte de su obra: The Gashlycrumb Tinies.


Otras ilustraciones acojonantes por su extenso y gratuito humor son las de Harold's Planet.
Por ejemplo...


Y que lo digas, algunas veces debemos perdernos de todos (bueno, no de todos, yo al menos, de dos personitas no!!), y relajarnos en nuestro propio universo.

Buenas noches.

miércoles, agosto 23, 2006

La realidad y Voynich

El manuscrito Voynich, es un misterioso manuscrito de al menos el siglo XIV, que todavía no ha sido descifrado.

En la wiki realizan una buena descrpcion del manuscrito y de su misterios.
Aqui hay un blog del tema, por un autor de un libro sobre el misterio del manuscrito.

El que halla leído el texto de Borges que recomendé, y descubra ahora el Manuscrito Voynich, no dudará en que la ficcion es parte de la realidad.

Una temporada en el infierno. Revisitada.

He rodado por siete mil millones de mares y nunca antes me sentí tan colmadamente vacío. He jugado con los delfines del mal, y me he reído en sus alargadas narices, pinoccios de la inexistencia. Recuerdo cuando sin frío ni sed, descansaban sus guadañas; movimientos continuos, lentos y certeros acompañando mi marinero vagar. Alisios y sal curtieron mi alma para poder varar en tierra de sirenas, donde me correspondía por mi nuevo rango de salamita.

Una mañana desayuné con la Cordura, y me reconoció como a un antiguo amigo, saludándome con el respeto del niño adulto. La besé en la mejilla mientras le pellizcaba en los senos; se sonrió, y cubriéndose el rostro se alejó para no volver.

Una noche cené con la Belleza. Me miró tan fijamente, que la abofeteé, la violé y me reí de sus dominicales peinados de matiné.

Alternaba almuerzos con la Fidelidad y con la Humildad, quería aprender del enemigo. Al sospecharme espía, intentaron lo peor, y les practiqué corectivos de los mares centrales. Ahora me llaman de vez en cuando. No les contesto, ja.

Dedique muchas noches, muchas, a la Locura. Infiel compañera, pero digna de toda zahiriente dedicación aleatoria, me hizo sufrir con sus infinitas anécdotas.

Cuando las playas plagadas de los asesinos del sur, volvieron a quedarse desiertas, las Maduras Sirenas me buscaron. Recorrimos los pueblos de pescadores, ja, sembrando el renovado pánico de los sermones ateos. Descubrimos así, los enésimos mundos que se ocultan sobre el único que quisieron mostrarnos nuestros maestros. Viajamos y jugamos, hasta no poder recordar cuantas veces pensé en el sexo del diablo; oh, mis diosas!.

Y las puertas, cerradas siempre en su cara frontal, se entreabieron al vernos portando la falsa llave de la Caridad.
-No te encojas al oir esto- oh, lector indómito. Los franceses perdidos y los surrealistas del viejo Santa Cruz ya conocían de esta posibilidad.
Cruzamos los dinteles, todos, y violamos a la Amistad, hasta el hastío . Ella quiso más, siempre quiere más. Ciegos nuestros oídos, no dejaban escuchar a nuestros ojos el celeste rubor de las palabras amables, las tuvimos que robar del Index, y quemarlas.

Y llegaron veranos de cambio e inviernos de desidia. Otra vez huyendo de los Lobos de la Pereza, intentando dormir con la Sabiduría. Escurridiza como una traviesa luciérnaga en la eterna noche, me recibía mediante su sierva la Inteligencia. Allí en su casa, solía esperarla hablando con la Habilidad y la Política, pero nunca aparecía, siempre esquiva y altiva.

Ahora cuando vago como el último salamita, sólo espero que la Muerte por fin atienda mis súplicas, y me reciba cada mañana en su mesa, para desayunar curas pedófilos y militares corruptos.

¿Y porqué la realidad?

Un comentario recibido del amigo Diego, me ha hecho recapacitar, sobre la necesidad de hablar de la realidad. Todo lo que se refleja en el espejo de nuestros ojos, es una casualidad química para nuestra mente. Una incompetente parodia diría Borges, una sombra mas en la cueva.
Que relevancia tiene que una sucesión de letras, tenga una continuidad mas allá del contenido que ellas mismas definen. La ficción, es también parte de la realidad. ¿No contiene la realidad, todo lo albergable por nuestra imaginación?. ¿No es real nuestra imaginación?.

¡¡Viva Borges!!. He aquí la fuente de la que bebe este pobre hombre con teclado en sus manos.

Perfidia y Dulcinea.

En oscuros y remotos tiempos, exístia una mujer que soñaba el pasado. Su nombre era Perfidia. Este no era a primera vista, una cualidad que pudiera ofrecer atractivo o ventaja. Lo que si ofrecía era la mofa entre las numerosas brujas que poblaban la comarca.

Un día se acerco hasta la aldea donde residía Perfidia, un anciano. Una larga barba blanca, servía de contraste al alto bastón de madera, que utilizaba para ayudarse en su andar. Sus ropajes, de extrañas telas verdes y ocres, aportaban aires de miedos lejanos, a su esbelta figura.
El anciano recorrió las calles preguntando por la gran sanadora, pero nadie conocía a tal personaje. Una de las brujas, de entre todas la mas burlona, le preguntó -¿como sabéis que vive aqui, extranjero?-.
El anciano, la miró con pena. -De la misma manera que vos sabéis, que soy estranjero- dijo el anciano -observando-.
-No entiendo- contestó la burlona bruja.
-Es sencillo. La leyenda cuenta que la gran sanadora, vive en una comarca donde nadie conoce de su paradero. Lo cual ocurre aquí-. explicó el anciano.
-Eso ocurrirá en todos los sitios donde ella no viva- aclaró animosa, otra de las brujas.
El anciano miró a su alrededor, buscando asiento. Se sentó en una gran piedra molinera, que daba nombre a la calle donde se encontraban y comenzó a relatar lo siguiente:

En oscuros y remotos tiempos existía una mujer tenía la capacidad de sanar grandes enfermedades, pero solo a gentes de buen corazón. Transcurridos los años de aprendizaje con el Mago de Tegueste, esta mujer, joven en aquel entonces, buscó un lugar apartado donde asentarse y poder practicar sus dones. El Mago de Tegueste le advirtió, que debía residir en un lugar donde no abundasen gentes de mala baba (así se llamaba a la gente mala en general en aquel entonces, el cambio de denominación es otra historia). Dulcinea que así se llamaba esta mujer, encontró el lugar apropiado, y se instaló.
Con el paso de los años, las gentes de mala baba de todos los lugares conocidos, fueron tomando conocimiento de la existencia de Dulcinea, y de sus dones. Estas gentes camufladas con malas artes, intentaban sanar sus enfermedades en manos de Dulcinea. Cada vez que Dulcinea sanaba a alguna de estas gentes, su corazón se empobrecía, y muy al contrario de lo que pudiese creerse, sus poderes aumentaban. Fue por este incremento de poder, inusitado y repentino, que Dulcinea se traslado en largo viaje a ver a su Maestro, el Mago de Tegueste.
El Mago le detectó la fuente del problema, y la tuvo consigo en los últimos días de su vida para enseñarles las lecciones finales. Estas lecciones, le explico el Mago, no podías haberlas entendido cuando era joven, pues solo se entiende cuando uno descubre, que no todo el mundo es bueno.
Estas lecciones consistían en aprender como modificar la procedencia del mal de las personas, convirtiéndo a éstas en Brujas criticonas. Estas lecciones se denominaban, Modificación del pasado mediante el sueño.

El anciano, al ver las caras de las brujas, terminó -Por eso esta mañana, al ver que en esta aldea abundaban las brujas criticonas, pensé, por fin he encontrado a la gran sanadora.

No es el futuro, una esperanza de mejora del pasado.


Relato extraído del Libro de los mil sueños, de autor desconocido, escrito en lengua castellana alrededor del 1750. Libro que estudió Sigmund Freud con detenimiento en su juventud. Este relato en particular, es uno de los que le produjo una huella imborrable, como demuestran sus teorías sobre los contenidos de los sueños.

domingo, agosto 20, 2006

Pasatiempo.

Llegan una y otra vez, y cada vez mayores, con mas gente. No sabes cuanto tiempo va a pasar, hasta que puedas ver el siguiente. No tarda mucho en verse otro a lo lejos; se aproxima, lo enfocas, cada vez mas nitido, y por fin esta aqui. Lo anotas ya tienes dos. Anotas todo. Cuanto mide, cuanta gente llega, te inventas historias para todos aquellos a los que puedes verle la cara, incluso hablas con otras personas que también estan observando. Así rellenas cuartillas enteras de palabras que forman historias. Un pasatiempo.
No es un pasatiempo cualquiera, no ocurre esto en cualquier sitio. Tienes ya casi un cuaderno lleno de anotaciones, que hacen de tu pasatiempo algo fuera de lo común. Pero es que te aburres, ¿que vas a hacer?. Tienes un trabajo de 8 a 14, de luines a viernes. Tu piso, tu coche, tus ahorrros, y no te complicas la vida con niguna novia ni novio. Los amigos, ya no te hacen falta; es un coñazo depender de ellos para ir al cine o tomar una copa. Tu y tu pasatiempo, haréis historia.

En Inglaterra, llaman a realizar esto con trenes Train-spoting, y con pájaros bird-spoting. (Los ingleses siempre tan originales). Recuerdas la novela de Irvine Welsh, y vuelves a anotar en una nueva cuartilla, ya se aproxima otro. En cinco horas podrás anotar tres. Todo un récord.

Trainspoting, je. Mientras contemplas las olas con tus gafas de sol, tu bañador ocean pacific, tu toalla y tu cerveza, piensas.
¿Como se llama entonces si lo que cuentas son cayucos?.

viernes, agosto 18, 2006

Por Cuba y sin desperdicio.

Merece la pena leer las visiones de cubanos que defienden el lado duro de la transición Cubana. Tema complejo de comprender y resolver. Lee aquí. Visita aquí.
Recuerdo cuando estuve en Cuba allá por el año 97; se cumplían 25 años de la muerte del Ché. Convivimos entre cubanos durante un mes. Sitio especial de este mundo sin duda; tanto por la cultura que se traspira, por la gente que se conoce, por la opresión que se percibe, por la salvaje riqueza de sus tierras.
Quedamos enamorados de una radio que transmite noticias del pais con un peculiar estilo. Dos locutores, van narrando las noticias, y dando la hora en cada uno de sus minutos. Esta emisora no se podía llamar de otra manera, sino Radioreloj. Escucha aqui.

Me encantan los borgianos relatos donde la ficción y la realidad se entrecruzan, donde la mente orilla sus límites, y jugetona, ensaya distintas certezas y ficciones. Lamentablemente oyendo radioreloj, después de tantos años tras aquel viaje, creo oir uno de los relatos de JLB.
Recapacito delante del teclado, y con suspiros entrecortados, me doy cuenta que aquel humilde y bello Malecón que conocí, le queda poco tiempo. Su evolución es tan incierta, como la de Fidel. La diferencia entre ellos, es que Fidel ha hablado hasta por los codos, pero el Malecón ni le han dejado hablar, ni le dejan ahora hablar; a este ritmo morirá sin mediar palabra.

Un Daikiri en el Floridita, un Mojito en la Bodeguita de Enmedio, la Muerte de un Che Libertador, un Viejo en el Mar, un Vedado sin Luz de Noche, un Cementerio Chino en el Caribe, unas Tiendas de Captación de Divisas, un Periodo Especial tras la Caída del Muro, un Burdel sin Chulo, 11 millones de cubanos . Esto ha sido Cuba. ¿Ahora que será?.

jueves, agosto 17, 2006

Nuevo enganche.

Que variedad de juegos hay por ahí. Investigando como programar en flash, llegue por las inescrutables caminos de la red al siguiente juego: Maganic Wars .
Interesante juego de ¡cartas!, y superadictivo. Para pasar un rato no esta mal; llegué a 20.465 puntos, para que tengais referencia; para poner record hay que llegar a los 25000 mas o menos.

martes, agosto 15, 2006

Asueto.

Asueto. Vacación corta, descanso breve.
He disfrutado de unos dias, donde el cuerpo y la mente han descansado. Con amigos, y familia, hemos logrado momentos de máxima tranquilidad y disfrute. Hemos comido y bebido todo lo posible , con el consecuente efecto en los kilos de mas. Esto, el sonrojo de nariz y frente y las agujetas de corretear persiguiendo a los enanos, harán que estos cuatro días, perduren algunas noches mas en nuestra mente.
La memoria funciona como funciona; habrá escenas de estos días, que no se han almacenado. Otras que durarán dias, semanas incluso años. Unas pocas en cambio conformarán en nuestra materia gris, y durante el resto de nuestra vida, lo que entendemos como felicidad.
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viernes, agosto 11, 2006

La estupidez.

El adjetivo estúpido, no suele frecuentar mi vocabulario; tengo además la sensación que en general no es utilizada frecuentemente. Debe ser por esto, que consigue transmitirme toda su potencia descriptiva, cuando la oigo o la leo.

Si observamos su definición en distintos diccionarios, hace referencia a la falta de entendederas, o de inteligencia del señalado.

Aun todo lo anterior, creo sinceramente, que es una palabra muy potente. De hecho, esta presente en un gran número de idiomas, procedentes de la misma raiz latina stupidus.
Estos romanos estaban locos, pero sabían latín, lo cual significa, que casi todo lo pronunciable, ya lo tenían mas o menos trabajado.

Inglés. Stupid.

Francés. Stupide.

Alemán. Stupid

Portugués. Estupido

Italiano Stupido

Hoy he leído una de esas frases que pueden perdurar en el uso de la lengua de uno durante años. "La madre de los estúpidos, siempre está preñada".

Particularmente pienso que el valor de la palabra estúpido, hace referencia, a esa persona corta de entendederas, pero que en nigun momento se percata de ello, incluso tiene el espejismo de lo contrario.

Breve lista de personas estúpidas.

George Bush.

Su padre.

El antiguo presidente de mi comunidad de vecinos.

El padre del que regenta un kiosko enfrente de casa de mis padres.

El que se cuela en la cola del McDonald's, mientras se mira un lunar que tiene en la muñeca.

El que le quita una moneda al mimo, al simular que pone otra.

El que pide el útlimo whisky.

El que se levanta con ilusión de ir un día mas a trabajar.

El que cree que la gente no cambia.

El que cree que el dinero lo es todo, y el que cree que no es importante.

Yo mismo cuando...

dedico mas tiempo, a este blog y al trabajo, que a mi familia.

martes, agosto 08, 2006

Cuento fractal. Primera visita.

Rovy era un hombre. Gordo aunque alto, moreno aunque de ojos claros. Guapo a pesar de todo, solía decir su mujer.
Ahora, Rovy sin mujer, seguía siendo guapo.
Caminaba por la calle, y al cruzar la esquina del rosado almacén no pudo evitar sonreir. El coche amarillo estaba allí. Levaba dando vueltas por las manzanas colindantes diez o quince minutos, sin recordar donde lo había dejado. En realidad tampoco le urgía encontrarlo, pues iba pensando en la historia que quería escribir. "Cuento fractal", así había decidido que se llamaría. Este cuento que le rondaba la cabeza hacía tiempo, podía terminar con el gusanillo por la literatura y las matemáticas que tenía desde hacía años. Ese gusanillo que nunca había podido saciar. No habia podido, veces por falta de tiempo, veces por falta de dedicación y veces por falta. Al subir al coche y antes de arrancar, se sacó un trozo de papel del bolsillo y lo tiró. El viento se lo llevó. El lo vio volar.

Perso es un chico. Delgado aunque alto, rubio aunque de ojos claros. Guapo a la luz del día, dice su madre; hermoso a la luz de la noche, dice su vecino; un queso a todas horas, dice su novia.
Ahora, Perso con mujer, es un hombre atractivo.
Avanza por un camino de tierra canela, sin pensar en muchas cosas, sino en una. No entiende que problema puede haber en casarse con dos mujeres, si ellas están de acuerdo. Este peso que le achanta hace meses, debe tener solución sin hacerse musulmán, piensa él. También lo piensa su amigo Tirpo. Lo de las dos mujeres, no lo de casarse. Al llegar a su bicicleta, se sube con intención de partir. Un trozo de papel en los radios delanteros le hace dudar. Al tomarlo, lee, "notas para un cuento fractal". Yo no escribo cuentos, piensa Perso.

Tirpo será un chico fuerte aunque alto, y se rasurará la cabeza por la moda. Sus ojos claros, le permitirán ser visto como un joven guapo. O eso dirán las chicas del barrio.
Después, Tirpo con marido, será un hombre irresistible.
Correrá por los andenes, con el sudor empapándole las cejas, para no perder el metro. Llegará apresurado a la casa c, en la calle Mandelbrot. Subirá un complicado o complejo numero de escalones, y a la señorita, que recibe cuentos para un concurso, le entregará un folio manuscrito. Tirpo no ganará el concurso. Quedará segundo, con el cuento "Notas para un cuento Fractal". El ganador será Rovy, con el cuento "Cuento Fractal. Primera Visita."
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lunes, agosto 07, 2006

Saki, amor a primera vista.

Hoy he descubierto a H.H. Munro "Saki".
Que frescura y que bravura, en tan breves historias. Este auténtico mago del relato corto está poco traducido al español, por lo que aqui tenemos una espléndida web donde deleitarnos con sus cuentos. Aplastante el "Cuentacuentos" y magnífico la "Ventana Abierta". A disfrutar.

¿Sofismo publicitario o sexo en el pantano?

Una polla de agua es una ave zancuda de 33 cm de longitud, con plumaje oscuro, pico rojo y patas verdes de dedos largos, que habita en zonas pantanosas de Europa, Africa y América. Vamos la puta del pantano. Con esos colores no les hace falta enseñar, ni las tetas ni el culo para ligar en Doñana.

Negras, rubias o pelirrojas, las aves del pantano no pueden hacer nada ante la poderosa presencia de la polla de agua. Se lleva a todos los pájaros al huerto rapidito.

La naturaleza es sabia.Está todo inventado, incluso como elevar las visitas al blog.
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domingo, agosto 06, 2006

La grandeza del ser humano.

Mañana dominical, me encuentro en el coche conduciendo en el sur de una isla, en busca del conocido periódico seguramente localizable en la cercana gasolinera. Lo compro, y me siento en la cafeteria casi siempre existente, y tras pedir el eterno "cortadito natural", me aplico en localizar algún artículo interesante en la adjunta revista del periódico. Encuentro ese artículo y lo leo. Al entender su contenido, flipo parcialmente entusiasmado.

Algunas horas después tengo un rato y me conecto a la sempiterna red. Tecleo una serie de letras consecutivas que presentan en la barra de navegación del mozzila lo siguiente: http://secondlife.com

Lo que sucedió apartir de ahí es otra historia. De lo que si estoy seguro es que Matrix, ya ha llegado a la vida real,... y a la virtual.

El ser humano nos sigue sorprendiendo, esta es su riqueza, esta es su vida,
y a pesar de la matanza,
vuelvo a tener esperanza.

¿Quién cree todavía, que cualquier tiempo pasado fue mejor?

miércoles, agosto 02, 2006

Literatura Michille.

En la literatura del siglo pasado, quedan aún capítulos por estudiar, y no sólo en los continentes mas poblados de la tierra, sino también en Europa. Particularmente en España, quedan aún reductos como la literatura Michille, que no han sido convenientemente analizados, acorde al menos a la gran trascendencia que tuvieron en la historia de la literatura.
Este complejo y pequeño reducto de escritores, nacidos todos en la comarca de Llerena, Badajoz, mantuvieron una curiosa, interesante y breve experiencia lingüística, alrededor del sexo y la poesía.
Eran conocidos como Club Michille, por el famoso poema "Michi", de Francisco Randú su cabecilla y fundador. También así, por la incesante lucha del más polémicos de sus miembros, Ruduc, para la inclsuión de la LL, como letra del abecedario.
Esta lucha por la LL, le llevó a Ruduc a suicidarse en Malcocinado (1935), pueblo cercano a LLera de donde eran procedentes seis de los once miembros de este movimiento. Con este suceso, consiguió promover el fin del grupo, a la vez que conseguía paradójicamente que por fin en los círculos mas cultos de madrid, salamanca y barcelona, se discutiera la procedencia de la inclusión de la LL como una letra más del abecedario. Aunque como conocemos, sin éxito.
Quizás quepa aquí explicar la extraña reivindación de este grupo, antes de hacer mención a su estilo lingüístico. Los anteriores nombres del citado núcleo pacense, Gera de Jarandilla, y el mas reciente (hasta el siglo XV) Hera de los hornados, simpre hacían referencia, en los distintos estilos de las lenguas que en cada momento se hablaban, a una pertenencia pasada a algún señorío, virreinato, u otro servilismo similar. Al tomar el nombre de LLera, esta idea se fue distanciando del uso del verbo ser, en su tiempo pasado (era), aunque seguía mostrando reminiscencias indiscutibles. En tiempos de progresismo intelectual como fueron los años veinte, el argumentario de este grupo era el siguiente.
  • El abecedario debe ser algo vivo, y en permanente evolución.
  • Los significados deben ir acordes a los significantes en todos aquellos casos en que sea posible y el uso del lenguaje lo permita. (Este es el argumento mas controvertido, y del cual nace gran parte del movimiento).
  • El cambio es parte de la vida; la vida es parte del cambio.
La reorganización del abecedario, que pudiera parecer baladí, encuadraba la lucha de estos jóvenes escritores por no dejar que el sistema organizara en ningún momento las posibilidades reales del intelecto individual. No es dificil de apreciar el absurdo que a priori supone, de que los nombres que comienzan por las primeras letras del abecedario, siempre aparezcan en primer lugar. Esto les llevó a enfrentarse al sistema establecido, promoviendo que LLera capitaneara, la relación de los pueblos inscritos en España en la recien alzada letra LL.
Estudios realizados en los años ochenta arrojaron luces sobre, unas mas profundas motivaciones que impulsaron al Club Michille. Entendían que el propio nombre del pueblo era de su propiedad, como principales usuarios e interesados en el mismo, haciendo valer el segundo de sus arguementos revolucionarios. El proyecto incluía la idea de transformar el nombre de LLera por el de LLes. Este cambio representaría la evolución del siguiente silogismo.
LLera, significa "era LL", ¿cuando?, en algún momento remoto, representando así el fracaso, la opresión..
LLes, significa "es LL", ¿cuando? ahora. Representando el futuro, la esperanza, el cambio (tercer argumento del movimiento).

Algunos estudios mas recientes, incorporan la teoría, del profundo conocimiento que tenían algunos miembros del Grupo, Frasco entre ellos, del inglés. Esto hace valer la hipotesis de que conocían la procedencia de la afirmación en inglés, "Yes", y que inspirara en el fondo, mayores aires de grandeza de los que en un primer momento se pudieron entender en su época.
Como ya anticipamos, Ruduc, se suicidó en busca de notoriedad para la causa.Por los últimos escritos de este autor conocidos, puede ser que el causante de la tragedia fuera el conocer que las discusiones existentes en los círculos de las grandes ciudades, giraban mas, en torno a la belleza de las mujeres descritas en los pomeas de sexo tan conocidos del grupo, que de las propias reivindicaciones del mismo. Antes de su muerte, Ruduc, quemó todos los ejemplares que encontró de la unica recopilación que se realizó del Grupo. Actualmente sólo se conocen siete ejemplares del mismo, todos en manos de coleccionistas privados.

Reproducimos aquí el conocido poema Michi. En este se aprecia como la estructura de los significantes, lleva a una lógica que nace de la propia lectura, superando en todo momento la inexistencia total del significado.Podráimos decir que la estrutura es el propio significado del poema. Este estilo utilizado por el Club Michille, enmarca al mismo entre los precursores de los movimientos surrealistas en España.

Michi Michi

Lápidu tecu
Tícalo padi
Lápidu, fe lápidu
Jo Tícalo tecu

Dute Lalo
Padu Telo

Padu
Padu Padula
Telo
Telo Teloti
Por último relacionamos a los once miembros, de los cuales no han trascendido los segundos apellidos. La Guerra Civil acabó con gran parte de los registros de la zona, y la lista se basa en algunas actas que se conservan de sus reuniones, donde estos apellidos no se recogían. Entrecomillados presentamos los nombres por los que se conocían entre ellos, también recogidos en las actas. Estos motes tenían su procedencia en los amoríos y relaciones que existieron en el grupo, al parecer muy libertinos para su época.

Francisco Randú. "Randú".
Francisco Ortega "Frasco".
Ana Enfrente. "Guap".
Luis Hierro. "Palanca"
"Ruduc" (se desconoce su verdadero nombre).
Carlos Rodríguez "Fardón".
Tomás Casado "Espuela".
Leopoldo Frías "Colas".
Fernando Fesar "Fefe".
María Casañas "Bell".
Roberta Pullertas "Ques".

martes, agosto 01, 2006

No sea camello hombre , comente, comente.

Existe un conocido refrán español, !que riqueza la de los refranes¡, que dice así:
El camello es el animal que
mas tiempo aguanta sin beber.
No sea camello hombre, beba, beba.
Pido, solicito, ruego, insto, requiero, suplico, cortejo, demando, reclamo, mendigo, imploro, con toda la riqueza de nuestra centenaria lengua, con todo el apoyo de mi diccionario de sinónimos, con toda la cara de pino austrohúngaro que puede tener un escritor sin lector, con esta pantagruélica frase, que no sean camellos, que no aguanten tanto, que comenten algo; y gracias a todos por leer.

Is anybody outhere?. Pink Floyd.
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Razón tiene el amigo fop74. ¿Donde queda nuestro tiempo de reflexión?. Siempre tragando información, ¿cuándo la digerimos?. El universo nos observa, y atónito vuelve a observar.