Los dedos se resbalan por las teclas, sin llegar a pulsar ninguna. Son las tres de la madrugada e intenta no pensar en el bloqueo mental que intenta apoderarse de su ser. Debe escribir como sea pero no lo consigue, el procesador de textos sigue en blanco y su mente no puede atrapar el pequeño dragon que vuela en su migraña. Otra noche mas, otra noche menos. Las paredes arden en llamas, y los bomberos no acuden.
Y el asesino vive en la puerta de al lado, pero como no hace ruido al llegar por las noches, pues nunca es descubierto por él. Él sin saber que escribir, y el vecino con la mente a punto de estallar. Y él sin dar con los argumentos, con los personajes, con las victimas, con los policias, con los moviles, y el asesino durmiendo al lado. Paradojas en una sola planta; él mataría por escribir algo; el asesino dejaría de matar por poder contar sus desgracias.
Y una buena noche, el asesino que si sabe quien es su vecino, le hace por fin la proposición. Él escribirá, y después el asesino los matará a los dos. Y él que ya no tiene nada que perder, acepta. El asesino le entrega un cuaderno pequeño y rojo: aquí esta todo. Y él comienza a escribir.
Era de noche, una noche preciosa, con estrellas, con velas, con luna llena, y será por esto, que la maté. Otra vez la maté. Corrí, y corrí, sin mirar atrás, miré la hora y como siempre lo anoté en mi cuaderno de sucesos. Llegué a casa, tomé una ducha y fumando un cigarro en el balcón te volví a escuchar. Tus suspiros de escritor frustrado, me dieron la solución.
Y mientras el asesino prepara el gas, él disfruta mas que nunca del placer de escribir, Y como decía Poe, escribe desde el final, controlando el desenlace desde el principio.
Y termina con gusto el cuento, donde los dos hombres completos, erguidos, felices y abrazados, mueren lentamente ahogados en un vulgar ambiente a butano.
Cristino Fragoso.
3 comentarios:
Joer, morir por una historia...
Pobrecillo escritor metáfora de todos los escritores.
Pobrecillo asesino que no puede exhibir su vida.
Un beso.
ME ENCANTÓ ESTA HISTORIA, LO INTERESANTE HUBIERA SIDO Q L ESCRITOR SIGUIERA ESCRIBIENDO ACERCA DE LOS ASESINATOS DEL OTRO...NO SE, MI CABEZA VUELA...
SALUDOS (POR Q NO HAS PASADO POR MI BLOG?)
A veces escribes cosas tan inquietantes...
Besitos
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